tag:blogger.com,1999:blog-7854515056190033412024-02-19T04:27:57.145+01:00À L'Atelier de L'Espère-Luette.................. Simone est à son établi, à l'atelier de la pensée .............. Blog littéraire et artistique de Simone RinzlerSimone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.comBlogger373125tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-91431263527617688152023-04-01T19:20:00.002+02:002023-04-01T22:13:26.767+02:00Exaltante rencontre sur une appli de rencontre : Défi d'écriture - une nouvelle par mois <h1 style="text-align: left;"><span style="color: #ff00fe; font-family: arial;"> EXALTANTE RENCONTRE
</span></h1><p class="DateRound"><span style="font-family: arial;">8 mars – 1<sup>er</sup> avril 2023</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i>Swipe. Swipe. Swoosh !</i> Nos portraits
auraient matché. Il m’aurait likée.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Depuis que je l’aurais vu, ce serait comme si
j’étais devenue aveugle. Je ne verrais plus les autres. Je ne verrais plus que
lui. Lui. Lui. Je me repaîtrais de son amour, de sa présence, de sa douceur.
Plus rien ne compterait. Il remplacerait tout. Il serait devenu mon seul monde.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpLast" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Je pourrais chanter toute la journée l’immense
bonheur que je ressentirais à la seule pensée de son existence auprès de moi :</span></p>
<p class="MsoQuoteCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Seit ich ihn gesehen</span></i></p><p class="MsoQuoteCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Glaub ich blind zu sein.</span></i></p>
<p class="MsoQuoteCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">Wo ich hin erblicke,</span></i></p>
<p class="MsoQuoteCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;">Seh’
ich ihn allein.</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Même les jeux et les rires avec mes sœurs ne
m’intéresseraient plus. Tout le reste m’ennuierait et m’accablerait. Plus rien n’aurait
de couleur sans lui.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpLast" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Quel sentiment merveilleux de sentir la douce fièvre
d’amour qui réchaufferait mon cœur. Il serait si doux, si gentil. J’aimerais
ses yeux. J’aimerais sa bouche. J’aimerais son esprit, résolu. Il serait le
plus merveilleux que j’aurais jamais vu.</span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Er, der Herrlichste von allen,</span></i></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span> </span><span> </span><span> </span>Wie so milde, wie so gut!<span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></i></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span> </span><span> </span><span> </span>Holde Lippen, klares Auge,</span></i></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span> </span><span> </span><span> </span>Heller Sinn und fester Mut.</span></i></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i>Hélas !</i>
Jamais il ne voudrait de moi. </span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i>Sort cruel !</i>
Je pourrais ainsi, pleurer jusqu’au tombeau, sans l’élu que j’aimerais.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;">Mais quoi ?</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpLast" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">C’est moi qu’il aurait choisie parmi toutes les
prétendantes ? Je n’arriverais pas à le croire. Je ne pourrais le
concevoir. Je vivrais comme un rêve :</span></p><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Ich kann's nicht fassen, nicht glauben,<br /></span></i></span></p><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Es hat ein Traum mich berückt;</span></i></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span> </span><span> </span>Wie hätt er doch unter allen</span></i></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span> </span><span> </span>Mich Arme erhöht und beglückt?</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Comment se ferait-il qu’il m’ait choisie, entre toutes ?
Ce serait comme si je rêvais encore. Pourtant, il m’en aurait fait la promesse
éternelle :</span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Mir war’s, er habe gesprochen:</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">„Ich bin auf ewig dein“—</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Mir war’s—ich träume noch immer,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Es kann ja nimmer so sein.</span></i></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Ce serait tellement incroyable. Je peinerais à y
croire.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpLast" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i>Vite ! Vite !</i> il me faudrait appeler
mes sœurs. Partager avec elles la bonne nouvelle de mon âme exaltée. Leur faire
connaître ma joie de le connaître, de l’avoir rencontré, de l’aimer. Le bonheur
de savoir qu’il m’aimerait aussi. Qu’il me l’aurait dit, qu’il me l’aurait juré,
se serait engagé pour la vie. Je ne tiendrais plus en place. Il faudrait que je
le dise. Que je le crie. Que je le clame. Ce serait si agréable. <i>Venez,
venez ! Écoutez ! J’ai une grande nouvelle à vous annoncer ! </i>Il
m’aurait dit qu’il m’aimait. Nous serions fiancés. Vous regarderiez ce bel
anneau d’alliance qu’il aurait mis à mon doigt ;</span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Du Ring an meinem Finger,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Mein goldenes Ringelein,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Ich drücke dich fromm an die Lippen,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Dich fromm an das Herze mein.</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Je vous appellerais, mes sœurs, à venir m’aider à me
préparer pour mon mariage, à ceindre la couronne de fleurs à mon front.</span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Helft mir, ihr Schwestern,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Freundlich mich schmücken,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Dient der Glücklichen heute mir,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Windet geschäftig</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Mir um die Stirne</span></i></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><span lang="EN-US" style="font-family: arial; mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><i>Noch der blühenden Myrte Zier.</i></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Bientôt, l’enfant vivrait sous notre toit. J’en pleurerais
de joie.</span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Süsser
Freund, du blickest</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Mich verwundert an,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Kannst es nicht begreifen,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Wie
ich weinen kann;</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Enfin, enfin, l’enfant serait né. Notre fille. Sur ma
poitrine, elle réchaufferait mon cœur d’une volupté sans égale. <i>Quelle
joie ! Quelle joie !</i></span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">An
meinem Herzen, an meiner Brust,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Du meine Wonne, du meine Lust!</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Das Glück ist die Liebe, die Lieb ist das Glück,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Ich
hab’s gesagt und nehm’s nicht zurück.</span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><i>Hélas, hélas</i>, un tel bonheur ne pourrait durer. Toi,
mon amour, homme adoré, tu m’aurais, pour la première fois, causé une douleur insoutenable :</span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Nun
hast du mir den ersten Schmerz getan,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Der aber traf.</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Du schläfst, du harter, unbarmherz’ger Mann,</span></i></p><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">
</div><p class="CitationpomeindentCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i style="font-family: arial;"><span style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Den
Todesschlaf.</span></i></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Allongé, les yeux fermés, tu dormirais, immobile,
du sommeil de la mort.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;">Douleur ! Ô douleur ! </i></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Jamais, non
jamais plus, je n’irai sur cette application de rencontre, <i>Ô ma sœur !</i></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">© Simone Rinzler | 8 mars- 1<sup>er</sup> avril
2023 - Tous droits réservés</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;">À L'Atelier de L'Espère-Luette</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><b style="font-family: arial;"> </b></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><b style="font-family: arial;">VIDEO :</b></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Une belle surprise, une soprano expressive et son
pianiste, excellent, filmés :</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="mso-ansi-language: EN-US;"><a href="https://youtu.be/Ym9mHHsXvGI.">https://youtu.be/Ym9mHHsXvGI.</a> <span class="yt-core-attributed-string"><span lang="EN-US">Mezzo-soprano Jaime KORKOS and pianist Damien FRANKOEUR-KRZYZEK perform
Robert Schumann's "<i>Frauenliebe und Leben</i>, op. 42" in recital
in New England Conservatory's Jordan Hall, 27 March 2013.</span></span></span></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"> </span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><b style="font-family: arial;">PAROLES EN ALLEMAND ET
TRADUCTION EN ANGLAIS :</b></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Pour les paroles et
leur traduction en anglais, l’ergonomie est un peu ennuyeuse, il faut cliquer sur
chaque lied et changer de page. Mais c’est le seul site à peu près fiable.
Cliquer ici : <a href="https://www.oxfordlieder.co.uk/song/273" target="_blank">https://www.oxfordlieder.co.uk/song/273</a><br /></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"> </span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><b style="font-family: arial;">TRADUCTION EN
FRANÇAIS :</b></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Rien de complet en
français, hélas. Mais vous avez ma nouvelle qui reprend le thème des huit
Lieder de Robert Schumann « <i>Frauenliebe und -leben</i> » (« <i>L'Amour
et la vie d'une femme »</i>) en le modernisant un peu.</span></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"> </span></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><b><span style="color: #ff00fe;">Cette nouvelle a été initialement postée sur<i> le forum Zodiac Writing Challenge,</i> 5ème édition 2023, Forum créé par <i>Sturm</i>, dans le cadre d'un défi d’écriture pendant un an : une nouvelle par mois portant sur un des thèmes choisis par les participants.</span></b></span><span style="font-family: arial;"><br /></span></p>
<p></p>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-32462889794312885732023-02-28T01:24:00.015+01:002023-04-02T23:26:46.614+02:00Sa "Vieille" Intérieure : défi d'écriture - une nouvelle par mois<h1 style="text-align: left;"><span style="color: #ff00fe; font-family: arial; font-size: x-large;">Sa <span style="line-height: 150%;"><i>"V</i></span></span><span style="color: #ff00fe; font-family: arial; font-size: x-large;"><i>ieille" Intérieure </i></span></h1>
<p class="DateRound" style="text-align: right;"><span style="font-family: arial;"><i>13-25 février 2023</i></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Ils se seraient dit qu’elle exagérait. Elle n’aurait,
une fois encore, pas accepté de faire comme les autres. Sa volonté
d’originalité l’aurait de plus en plus éloignée de la société. Elle se serait
retrouvée, imperceptiblement, dans une forme d’exil civilisationnel, comme le
sont tous les vieux qui ne sortaient plus, n’avaient plus de contacts
qu’épisodiques avec de plus jeunes, aide à domicile exclue.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Quand tant de monde s’intimait d’écouter son
Enfant Intérieur, elle n’aurait que trop tôt écouté sa Vieille Intérieure qui
lui aurait soufflé d’ignorer tout ce qui ne venait pas d’elle. Qui lui aurait
conseillé de rejeter tout ce qui se faisait dorénavant, par principe, et lui
aurait interdit tout accès à ce qui, dès lors, ferait société. Elle se serait
progressivement transformée en <i>vieille bourrique</i>, entêtée, grimaçante et
méchante, en tout ce qu’elle aurait refusé de devenir plus tard, dans son jeune
temps et même dans la primeur de son vieux temps, quand elle n’aurait été
qu’une <i>jeune vieille</i>.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Pourtant, ils en auraient bien vu des vieux, qui
se seraient enorgueillis d’être restés de vieux tromblons. Des sales vieux, des
sales cons, bien vieux, bien rances, des vieux cons bien Vieille France,
rances. Ah, ils auraient été fiers de leur connerie, ceux-là ! Jouissant de
leur fermeture d’esprit et de leur méchanceté.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"> </span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Mais, elle ? Qu’est-ce qui lui aurait pris de se
transformer ainsi en mégère, elle, l’ancienne légère, pétulante,
inapprivoisable ? Serait-elle allée au <i>Bois d’Ormonde</i>, se soumettrait-elle dès
lors aux lois d’immondes ? Aurait-elle fait de si mauvaises rencontres qu’elle
aurait dû se renfrogner, se rencogner dans son intérieur qui n’allait pas fort
pour prétendument se protéger ?</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"> </span></p>
<p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Elle entendrait le conseil des vieux et des vieilles
de la <i>Ronde</i> de Ravel qu’elle avait autrefois chantée en chœur :</span><i><span style="font-family: arial;"> </span></i></p><p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;"> </span></i></p><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;"></span></i></div><blockquote><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">N'allez pas au Bois d'Ormonde</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Jeunes filles, n'allez pas au bois,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">N'allez pas au Bois d'Ormonde,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Jeunes filles, n'allez pas au bois.</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Il y a plein de satyres,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">De centaures, de malins sorciers,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des farfadets et des incubes, </span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des ogres, des lutins,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des faunes, des follets, des lamies,Diables, diablots, diablotins,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des chèvre-pieds, des gnomes,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">dDes démons,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des loups-garous, des elfes,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des myrmidons,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des enchanteurs et des mages,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des stryges, des sylphes,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des moines-bourrus,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Des cyclopes, des djinns, gobelins, korrigans, nécromants, kobolds...</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">Ah !</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">N'allez pas au Bois d'Ormonde,</span></i></div><div class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: arial;">N'allez pas au bois.</span></i></div></blockquote><blockquote><blockquote><i><!--[if gte mso 9]><xml>
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<![endif]--></i></blockquote></blockquote><p></p><p class="CitationpomeindentCxSpFirst" style="text-align: justify;"><i></i></p><blockquote></blockquote><p></p><p class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Quelle mouche l’aurait piquée ? Elle-même se le
demanderait aussi parfois. Que lui serait-il arrivé pour que cette vieille
harpie lui tombe dessus, manteau trop lourd qu’elle peinerait à porter. Elle
poserait hypothèse sur hypothèse. Elle se serait interrogée, incessamment.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Serait-elle devenue paranoïaque ? N’aurait-elle
fini par croire qu’elle n’avait que des Ennemis Intimes ? Que le monde entier
lui en voulait ? Aurait-elle été plutôt bipolaire en phase mélancolique, en
phase merdique. Elle aurait remarqué des phases joyeuses et des phases sombres.
Mais tout le monde n’aurait-il donc pas ses bons et ses mauvais jours ? Cela
n’aurait rien prouvé. Aurait-elle été un de ces zèbres dont elles se serait
autrefois moquée, pensant qu’ils n’étaient, comme elle, que des gens qui
avaient souffert d’une enfance brisée par une violence psychologique
innommable, tout heureux de se trouver autre chose qu’une enfance saccagée par
quelque mauvais sort ? Aurait-elle été un de ces hauts potentiels, ces HPI à la
mode de ses deux, à la mords-moi le nœud, qui ne savaient quoi s’inventer pour
se distinguer ? Comme elle, tiens ! Elle le saurait. N’aurait-elle pas plutôt
été <i>Aspie</i> ? Autiste Asperger de haut niveau intellectuel, neuro-atypique
présentant des troubles du spectre autistique de leur petit nom <i>acronymique </i>TSA
? Voire les deux, ensemble ? HPI + TSA ? <i>Zèbre</i> <i>Aspie</i> ou <i>Aspie</i>
<i>Zèbre</i> ? Ne serait-elle pas tout simplement arrivée au bout de son
rouleau, trop compressée ? N'en pourrait-elle plus de sa résilience à toute
épreuve ? N’aurait-elle pas craqué sous le poids des coups répétés d’une vie de
yoyo qui ne l’aurait que peu épargnée ?</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Non, elle aurait trouvé la clé du problème en se
souvenant du dessin animé de Michel Ocelot, un peu effrayant pour les enfants
avec ses fétiches malfaisants. Elle aurait été Karaba, la cruelle sorcière du
conte et attendrait que quelque Kirikou lui ôtât l’épine dans le dos qui la
faisait mortellement souffrir et la rendait si odieuse dans toute la contrée.
Elle aurait été le fameux lion du <i>Nouveau Testament</i>, une épine dans la
patte, attendant que son Saint Jérôme le guérît, lui sauvant ainsi la vie, ce
lion que l’on aurait toujours vu, sans savoir pourquoi, représenté dans les
musées, flanqué de son Saint sauveur.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Elle attendrait qu’on la sauvât elle aussi. Sans
avoir à le demander. Et toujours, jamais, personne. Personne ne serait là. Pour
elle.</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Alors, elle prendrait son courage à deux mains et
s’ôterait…</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">La vie ?</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 80px; text-align: left;"><span style="font-family: arial;">Sûrement pas !</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;">L’épine du pied ou du dos ?</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 80px; text-align: left;"><span style="font-family: arial;">Que <i>nenni</i> !</span></p>
<p align="center" class="MsoNormalCxSpMiddle" style="tab-stops: 261.75pt; text-align: center;"><span style="font-family: arial;"></span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Elle prendrait enfin son courage à deux mains et
s’ôterait elle-même ce qui la ferait souffrir. Elle accepterait enfin de se
faire soigner. Oh ! Pas le corps ! Ça, elle aurait toujours accepté de se le
faire soigner. Non. La tête. Le psychisme. Elle prendrait rendez-vous chez ce bon
psychiatre, efficace et gentil, qu’on lui aurait autrefois recommandé, priant -
quoique très athée de toute croyance irrationnelle - pour qu’il n’eût pas,
entre temps, lui aussi, écouté son <i>Vieux Intérieur</i> et soit à son tour
devenu quelque vieux con atrabilaire et prît encore quelque nouveau patient
dans un grand besoin. Une nouvelle patiente, âgée. Une vieille, quoi. Ne
serait-il pas trop tard ? N’aurait-elle pas trop attendu ? Elle prierait, elle,
la vieille mécréante, pour que cette dernière solution enfin la soulageât.</span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">© Simone Rinzler | 13-25 février 2023 - Tous
droits réservés</span></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify;"><i style="font-family: arial;">À L'Atelier de L'Espère-Luette</i></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><b><span style="color: #ff00fe;">Cette nouvelle a été initialement postée sur<i> Zodiac Writing Challenge,</i> 5ème édition 2023, Forum créé par <i>Sturm</i>, dans le cadre d'un défi d’écriture pendant un an : une nouvelle par mois. </span></b></span></p><div style="mso-element: footnote-list;"><hr align="left" size="1" width="33%" /></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;">Joseph Maurice Ravel (7 March 1875 – 28 December 1937) was a French composer, pianist and conductor. He is often associated with impressionism along with his elder contemporary Claude Debussy, although both composers rejected the term. In the 1920s and 1930s Ravel was internationally regarded as France's greatest living composer.
Trois Chansons (1914-15)
lyrics: Maurice Ravel
1. Nicolette
2. Trois beaux oiseaux du paradis
3. Ronde
BBC Singer conducted by Simon Joly</span><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"></span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;">Pour écouter uniquement la Ronde dont il est question dans la nouvelle, cliquer sur le lien ci-dessous et aller directement à <span style="color: #2b00fe;">4'35</span> :</span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"> </span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"> </span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: center;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"><a href="https://www.youtube.com/watch?v=AHZctP9hbsg" target="_blank"><span style="color: #2b00fe;">https://www.youtube.com/watch?v=AHZctP9hbsg</span></a><span style="color: #2b00fe;"><br /></span></span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: center;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"><br /></span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"><br /></span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"><br /></span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><span class="yt-core-attributed-string yt-core-attributed-string--white-space-pre-wrap" style="font-family: arial;"> </span></div><div style="mso-element: footnote-list; text-align: justify;"><br /></div><p></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p></p>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-8728146668204344032023-02-10T19:56:00.008+01:002023-02-28T02:29:24.858+01:00Le Vœu : secret ou pas secret ? Défi d'écriture - une nouvelle par mois<h2 style="text-align: left;"><span style="color: #2b00fe;">Le Vœu : secret ou pas secret ?</span></h2><p class="MsoNormal"></p>
<p class="DateRound" style="text-align: right;"><i>31 janvier - 2 février 2023 </i></p>
<p class="MsoNormal">Elle aurait travaillé <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Le
Secret</i>, la partition de Fauré qu’elle devait bientôt chanter :</p>
<p class="MsoQuoteCxSpFirst" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i>Je
veux que le matin l’ignore,</i></p><i>
</i><p class="MsoQuoteCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i>Le
nom que j’ai dit à la nuit</i></p><i>
</i><p class="MsoQuoteCxSpMiddle" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i>Et
qu’au vent de l’aube, sans bruit,</i></p><i>
</i><p class="MsoQuoteCxSpLast" style="margin-left: 40px; text-align: justify;"><i>Comme
une larme, il s’évapore. </i></p>
<p class="MsoNormalCxSpFirst">Dans son esprit, le piano aurait continué sa partie
solo, entre les deux quatrains.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle se serait arrêtée. Qu’aurait-elle fait comme
vœu, si elle avait eu le choix ? Le vœu du secret aurait-il eu sa faveur ?
Elle n’en aurait pas été certaine. Elle aurait préféré crier son amour au monde
plutôt que le cacher. Crier le nom de son amour élu. Pourquoi ce vœu de secret,
quand on sait que le silence enferme, emprisonne et clôt toute ouverture sur le
monde.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait fait le vœu que l’on sache combien
elle l’aimait. Il n’y aurait pas eu lieu d’en faire secret. Son vœu aurait été
de chanter son nom sur tous les tons, à tous les temps, partout, tout le temps.
De dire son nom, l’écrire, le chérir, le penser, le prononcer. Sans le crier.
Mais le chanter, le <i>poétiser</i>. Jusqu’à ce que <i>Amour</i> soit là,
devant elle, près d’elle, derrière elle, l’entourant de ses bras, de son corps,
de sa chaleur, du velouté de sa peau si fine par endroits.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait voulu son corps, là, ici, maintenant,
tout de suite. Elle l’aurait appelé, encore et encore, jusqu’à son retour. Elle
l’aurait chéri, attendu, rêvé, fantasmé. Jusqu’à son arrivée.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle n’aurait plus pu s’accorder aux paroles de ce
chant, si beau, si doux, si poétique. Si<i> faux</i>.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle l’aurait voulu là, avec elle. Pleinement là.
À lui prendre la main, lui caresser le cou, doucement, sur la nuque, sur le
pourtour des oreilles, là où le frisson s’élève.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle l’aurait attendu toute la journée, jusqu’à
son retour aimant, vaillant, enveloppant. Elle n’aurait pu continuer de
chanter. Elle aurait repris ce qu’elle croyait être la suite du poème d’Armand
Silvestre, écoutant vaguement son esprit déchiffrer les notes :</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 36pt; mso-add-space: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">« Et qu’au bout de
l’ombre, </i><span style="mso-bidi-font-style: italic;">Tin Din,</span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"></i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 36pt; mso-add-space: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Comme un grain d’encens, il
s’enflamme… »</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle se serait trompée. Elle aurait lu les
paroles, sans plus entendre le chant de Fauré.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 36pt; mso-add-space: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">« Je veux que le jour le proclame</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 36pt; mso-add-space: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Le nom qu’au matin j’ai chanté »</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait essayé de se souvenir de la suite. Impossible.
Son cœur, son corps s’y seraient refusés :</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 36pt; mso-add-space: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Et sur mon cœur ouvert, penché,</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-left: 36pt; mso-add-space: auto;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Comme un grain d’encens, il
s’enflamme »</i></p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Ce vœu n’aurait pas été le sien, elle s’y serait opposée.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait dû ruser. Repenser à son romantisme d’<i>antan</i>.
Réfuter le désir des corps, de son corps, le désir de dire son nom, encore et
encore, enivrée de l’invasion de la chimie des hormones, des endorphines
qu’elle ressentait à la seule pensée de son nom, étourdie par l’envie de sa
présence ici.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Non. Ce ne pourrait être un secret. Ce nom, elle
ne pourrait l’évoquer à mi-mot, le cacher. Il lui faudrait le crier, la voix
rauque, dans une décharge convulsive. Irrépressible.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait feuilleté les pages des trois volumes
de chansons françaises, frénétique. Elle aurait cherché ce qu’elle aurait pu
chanter à la place, avec sincérité, dans l’authenticité de l’amour vrai.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">« Au
Bord de l’eau »</i> ? Trop immature pour son désir déjà fébrile.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait senti un léger tremblement vers le
haut des cuisses, un frémissement du côté des lèvres, oh ! pas les
visibles, les rieuses de son visage, les rose framboise. Les autres. Les
cramoisies, les violines, les sombres lèvres de la maturité, gourmandes, avides.
Celles qui, d’une sourde lueur foncée, aux teintes menaçantes, couleur de chair
maturée, entouraient la peau rosée la plus tendre.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Penser à son seul nom, à sa présence prochaine
animait involontairement les muscles de son…</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle ne pourrait pas penser, ni dire le mot. Elle serait
déjà dans la moiteur marine et salée de l’exaltation. Elle n’aurait plus envie
de chanter.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Intensément, silencieusement, intérieurement, elle
pousserait le cri de son nom. Il devrait venir vite. Avant que le désir ne
retombât et que la routine des jours ne les emportât dans la banalité du soir.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait voulu,</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle aurait voulu,</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Que qui porterait ce nom secret arrivât, la comblât
sur le sofa, le tapis, en ré, en sol, en fa, en mi contre le chambranle de la
porte palière, sur la cuisinière. La transportât ailleurs, dans l’ailleurs du
plaisir, loin de la sublimation du chant, du désir de l’irréel, dans le bonheur
de l’ici et bien là.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Là.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Maintenant.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Elle saurait ce qu’elle voudrait. Sa présence. Sa
chaleur. Sa douceur et sa force combinées. Sa suave virilité.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">Ce ne serait pas un secret. Elle saurait quel
serait son vœu. Impérieux.</p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle">© Simone Rinzler | <span style="mso-no-proof: yes;">2 février 2023</span> - Corrigé le 9 février 2023 -
Tous droits réservés </p>
<p class="MsoNormalCxSpMiddle"><i>À L'Atelier de L'Espère-Luette</i><b><span style="color: #ff00fe;"> </span></b></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle"><b><span style="color: #ff00fe;">Pour écouter la magnifique interprétation du duo Bénédicte Hilbert (Soprano) et Fabrice Pqrmentier (piano) </span></b></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><b><span style="color: #ff00fe;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/IPLxKXgivy8" width="320" youtube-src-id="IPLxKXgivy8"></iframe></span></b></div><b><span style="color: #ff00fe;"><br /><br /></span></b><p></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle"><b><span style="color: #ff00fe;"> </span></b></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle"><b><span style="color: #ff00fe;">Cette nouvelle a été initialement postée sur<i> Zodiac Writing Challenge</i> 5ème édition 2023 Forum créé par <i>Sturm</i>, dans le cadre d'un défi d’écriture pendant un an : une nouvelle par mois. </span></b><i><b><span style="color: #ff00fe;"> </span></b></i></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVzOEjQQkvfGtlfuCnhs7SW74mj9l5sSAv_kJNsWvEB1waZaGoP55Myv_CogaQHYFE7A8G8KcOQFr03WEFTfP17cP3kNROWDwPukwULz05zGouJkuMmVZeSdzNMx-ntOxXuqamYTyADl52qvW3qxt1YZ6bWcZ9ndPs5rFsyDDWJ31LtF9a2XsbZYhe/s1978/PAYSAGE%20DE%20BRUME%2002.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1505" data-original-width="1978" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVzOEjQQkvfGtlfuCnhs7SW74mj9l5sSAv_kJNsWvEB1waZaGoP55Myv_CogaQHYFE7A8G8KcOQFr03WEFTfP17cP3kNROWDwPukwULz05zGouJkuMmVZeSdzNMx-ntOxXuqamYTyADl52qvW3qxt1YZ6bWcZ9ndPs5rFsyDDWJ31LtF9a2XsbZYhe/s320/PAYSAGE%20DE%20BRUME%2002.jpg" width="320" /></a></div><p><i></i></p><p style="text-align: center;"><i>Paysage de brume #2</i></p><p style="text-align: center;">Aquarelle © Simone Rinzler<i><br /></i></p><p><i><br /></i></p><p></p><p class="MsoNormalCxSpMiddle"><i><br /></i></p>
<p></p>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.comÎle-de-France, France48.8499198 2.637041124.544947407913718 -32.5192089 73.1548921920863 37.7932911tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-66901819463543339142017-01-25T20:36:00.001+01:002017-01-25T23:30:39.526+01:00#DQS5 Exo 1 : Souvenir d'enfance vu d'un point de vue extérieur<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h2 style="text-align: left;">
#DQS5 Exo 1 : Souvenir d'enfance vu d'un point de vue extérieur </h2>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Moi, C'est Ramon. Je suis au deuxième rang sur la photo de 5ème.
C'est moi qui suis le petit bonhomme timide, tout frisé et très brun.<br />
<br />
<br />
Bon, cela ne se voit plus trop que je suis brun et frisé. Je suis
presque chauve et le peu de cheveux qui me restent sont tous blancs. La
petite au 1er rang m'a drôlement impressionné. J'avais fait sa
connaissance en sixième à l'annexe du Lycée Paul Valéry.<br />
<br />
<br />
J'aimais bien titiller les filles pour les faire crier. Un jour,
j'avais apporté un orvet au lycée et je l'avais caché dans ma chemise. A
la récré, je le sortais de ma chemise entr'ouverte, et chaque fois que
j'allais vers une fille, à tous les coups, ça marchait. Elle se mettait à
crier.<br />
<br />
<br />
Il y avait une très petite élève, très sage et bonne élève à l'air un
peu triste. Elle venait de se faire couper les cheveux tout court et
ressemblait à un petit garçon pas très rassuré.<br />
<br />
Après avoir fait hurler Martine, Brigitte et quelques autres dont
j'ai oublié les prénoms, je suis allée la voir. J'étais sûr de mon
effet. Elle allait hurler à la mort ! J'allais bien me marrer.<br />
<br />
On était vers la fin de la récré, je n'étais pas encore allé
l'embêter. Comme je n'étais pas un excellent élève, je n'avais pas osé
m'attaquer directement à la bonne élève sérieuse. J'avais peur qu'elle
me dénonce et que je sois convoqué dans le bureau de Madame le Censeur,
Mme Bureau. Cette femme n'avait pas son pareil pour écraser les
plaisantins et tout le monde redoutait cette femme avec ses chevilles
grosses comme des poteaux. On n'avait jamais vu une femme comme ça.
C'était un vrai chef de guerre, cette femme-là et je n'avais pas osé
aller voir la petite Solange à la récré du matin. J'avais trop peur de
me faire passer un savon. Malgré mes airs bravaches, je ne voulais pas
gâcher mes chances. J'avais quand même été admis dans le premier lycée
mixte de Paris et j'avais pu entrer dans une classe de sixième générale,
ce qui n'était pas très fréquent pour un fils de maçon espagnol et
d'une mère femme de ménage. Je savais que si j'étais convoqué, cela
mettrait en péril mes études et les espoirs de mes parents que j'aimais
beaucoup. J'avais échappé au collège d'enseignement général et à la
perspective d'études courtes et mes parents faisaient de gros sacrifices
pour que je puisse avoir un vie meilleure que la leur. Je ne pouvais
pas les décevoir.<br />
<br />
<br />
Mais, comme disait ma prof principale, j'avais "le diable au corps".
Il fallait que j'embête les filles. Je ne pouvais pas m'en empêcher.
Comme je savais que je n'étais pas très beau et que je peinais à suivre
les cours du lycée, les filles ne venaient pas me voir pour discuter
avec moi comme elles le faisaient avec d'autre garçons plus à l'aise
dans leur peau et qui se sentaient bien à leur place.<br />
<br />
Moi, je ne me sentais pas très bien à ma place. Tout me paraissait
difficile. Les études, les filles. Alors, je me rongeais les sangs et je
faisais des bêtises. Comme je le regrette maintenant. J'ai vraiment
gâché toutes mes chances à faire l'idiot comme cela. Je ne me rongeais
pas que les sangs. je me rongeais les ongles. J'avais peur de tout, peur
de ne pas y arriver, peur de ne pas rencontrer de copines comme les
autres, peur de ne pas pouvoir faire le plaisir que mes parents
attendaient en faisant des études. Je ne me sentais vraiment pas à ma
place.<br />
<br />
<br />
J'avais laissé la petite Solange tranquille toute la matinée, et même
pendant la récré de la cantine. J'hésitais à aller l'ennuyer.<br />
<br />
<br />
Mais, à la fin de la dernière récré, juste avant le cours de maths de
la toute petite Mme Joris qui était encore en retard, je n'ai plus pu
tenir.<br />
<br />
Je suis allé voir Solange, j'ai déboutonné ma chemise et lui ai
montré à elle aussi le petit serpent inoffensif que je gardai depuis ce
matin dans ma chemise.<br />
<br />
J'ai vu la terreur dans ses yeux quand je me suis approchée d'elle.<br />
<br />
Quand je suis arrivé à son niveau, elle avait repris une expression nettement moins horrifiée et elle m'a dit avec douceur :<br />
<br />
- "Fais-moi voir ce que tu as là. Tu l'as montré toute la journée à
toute les filles et pas à moi. Qu'est-ce que c'est ? Un serpent ? Il
n'est pas dangereux ?"</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
- "Non", lui ai-je répondu. "C'est un orvet."<br />
<br />
- "Un orvet ? Je n'en ai jamais vu. Montre-le moi !"<br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Je voyais bien qu'elle s'approchait avec réticence, mais elle faisait
l'effort de ne pas montrer qu'elle était terrorisée. Je ne la sentais
pas très à l'aise. Mais je dois dire qu'elle m'a impressionné. Ce
n'était pas la petite fille fragile que j'avais imaginé. C'est la seule
fille de la classe qui n'est pas partie en criant. J'étais totalement
désarçonné. Cette fille semblait n'avoir pas peur de moi. J'ai trouvé
cela étrange. On ne s'était jamais parlé avant, pourtant, et l'année
scolaire était déjà bien entamée.<br />
<br />
Elle a ajouté :
- "Oh ! Il n'est pas vert ? Je croyais que tous les serpents étaient verts."<br />
<br />
<br />
Je lui expliqué, en rangeant mon orvet pour ne pas lui faire peur,
que les orvet étaient toujours de cette couleur, et que non, tous les
serpents n'étaient pas toujours verts.<br />
<br />
<br />
Cette année-là, en sixième, elle prenait le bus pour aller au lycée.<br />
<br />
<br />
Mais dès l'année suivante, elle commença à prendre le métro et nous
rentrions souvent ensemble. Le trajet n'était pas très long, mais on
avait toujours un peu de temps tous seuls entre Bel Air et Dugommier,
avant qu'elle ne descende. Alors, on parlait devoirs. Elle m’expliquait
ce que je n'avais pas compris.<br />
<br />
<br />
Dommage que notre trajet ensemble n'ait pas été plus long. J'aurais
peut-être pu passer en 4ème si elle avait habité plus loin et ne serais
pas parti du lycée dès la fin de la 5ème.<br />
<br />
Mais cela, je ne le saurai jamais.<br />
<br />
<br />
Elle était vraiment gentille, cette fille. C'était la seule à ne pas
me snober parce que j'étais fils d'ouvrier. Son père aussi était
travailleur manuel. C'est peut-être pour cela qu'elle avait été si
courageuse, le jour de l'orvet.<br />
<br />
<br />
Ah ! J'ai oublié de vous dire. Je n'ai pas été puni, cette fois. Elle n'est pas allée se plaindre.<br />
<br />
En ce temps-là, ça ne se disait pas, mais c'était une fille cool et sympa.<br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
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<![endif]--><span style="font-family: "calibri" , "sans-serif"; font-size: 11.0pt; line-height: 115%;">©</span> Simone Rinzler - Tous droits réservés</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
[Rédigé en 45 minutes (au lieu des 30 minutes préconisées) dans le Mooc Draftquest Saison 5: Écrire une fiction]</div>
<br /></div>
Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-89804059491431030672016-06-23T19:43:00.001+02:002016-06-23T19:52:41.151+02:009 #Écrire du Bien : Une perte de liberté acceptée de grand cœur et me
voilà totalement transportée.<p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">9 #Écrire du Bien : Une perte de liberté acceptée de grand cœur et me voilà totalement transportée.</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Une perte de liberté acceptée de grand cœur et me voilà totalement transportée. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je savais que de la contrainte naît la liberté. L'horreur des contraintes m'a quittée. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je revis depuis trois jours. Encore mieux que mieux. Encore mieux qu'avant. Ça allait pourtant bien. Les instants étaient calmes et doux. La vie s'écoulait joliment, entourée de ceux que j'aime et les entourant de ma douceur regagnée. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Le temps est venu de sortir de sa grotte et de reprendre le fil d'une vie pleine. Elle était déjà radieuse, mais toujours un peu cahotante, crachotante. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je travaille mes partitions du <i>Requiem</i> de Fauré depuis lundi. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">J'en ai écouté de très nombreuses versions.</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Dans mes préférées, on entend les consonnes. Les attaques sont parfaites, certes, comme il doit. Mais les consonnes finales aussi sonnent aussi à l'unisson, à la fin de chaque phrase, de chaque mot terminé par une consonne. Bien sûr, les <i>alti</i> ont des voix rondes et chaudes. Elles ne sont pas présentés par défaut, dépitées de ne pas être sopranes. Elles colorent et enrichissent les accords fauréens.</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">J'ai travaillé mes parties « <i>à la table </i>», sans chanter. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je réentends ce <i>Requiem </i>aimé autrefois. Il était sorti de ma mémoire. Je ne l'avais jamais chanté.</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Il m'accompagne à presque chaque instant depuis quelques jours.</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je n'ai pas encore pris le temps de le lire sans chanter, « <i>à l'italienne</i> ».</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">En venant de ma lointaine banlieue, je l'ai écouté à plusieurs reprises. Les réflexes de chanteuse sont revenus avec la joie de se rendre seule sur mes lieux de ce rendez-vous rêvé. J'exprime doucement mon souffle, joues gonflées, comme une paille entre les lèvres. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je n'ai toujours pas travaillé ma voix pour ne pas la fatiguer. Le travail de posture à été repris depuis hier. Celui du souffle, cette fin d'après-midi même. C'est un peu court. Privilège des envies irrépressibles de dernière minute. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je suis arrivée en avance dans le vieux quartier où j'ai fait mes années de prépa. Je suis en terrain connu, même si je ne connais personne. Je me connais. Cela suffit. Je me sens pleine et entière malgré la touffeur accablante de cette journée. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Dans moins d'une heure, commencera l'échauffement vocal. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Puis l'insatisfaction probable de ne plus avoir autant de facilité qu'autrefois. Treize ans déjà, je crois, que je ne chante plus autrement que très sporadiquement et le plus souvent seule. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Ce soir, je refais un pas vers ce que je ne sais qualifier, sinon comme la fin d'une sorte d'isolement, même si je suis loin d'être complètement isolée. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je m'apprête à trouver une vie chaleureuse, une vie de « <i>faire</i> ».</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Faire ensemble, dans le silence des paroles de bavardage creuses, au son de nos voix unies. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Allons chanter les morts pour célébrer la vie ensemble. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Je suis prête. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">À tout.</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">Quoiqu'il arrive. Déconvenue ou magie du retour au berceau des émotions vécues. </p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">© Simone Rinzler | 23 juin 2016 - Tous droits réservés</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;">C'est l'attente joyeuse, enfiévrée, moite dans la touffeur de la voiture, À L'Atelier de L'Espère-Luette</p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"><br></p><p style="margin: 0px; font-size: 12px; font-family: Helvetica;"></p><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi21EChJKAAD9B3blb5K6fK54bYS6fdsPGbZkDr3P6K-8-1S07Dtf7ldUXCcnuc6yGGd1DOQgwZJ7-V280jTmrtfZZ4cbv3hsxtMS3LoLzjKeqDBBp23TqDk7c4py3lhAAxNH1IWh6gKRU/s640/blogger-image--1623081733.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi21EChJKAAD9B3blb5K6fK54bYS6fdsPGbZkDr3P6K-8-1S07Dtf7ldUXCcnuc6yGGd1DOQgwZJ7-V280jTmrtfZZ4cbv3hsxtMS3LoLzjKeqDBBp23TqDk7c4py3lhAAxNH1IWh6gKRU/s640/blogger-image--1623081733.jpg"></a></div><br><p></p>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-61590581935527290972016-06-22T02:35:00.000+02:002016-06-22T02:57:54.627+02:008 #EB Écrire du Bien : J'ai rejoint le maquis de la liberté, la
prairiedes jours désinvoltes, les bosquets des moments heureux.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">8 #EB Écrire du Bien : J'ai rejoint le maquis de la liberté, la prairie des jours désinvoltes, les bosquets des moments heureux.<br>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai rejoint le maquis de la liberté, la prairie des jours désinvoltes, les bosquets des moments heureux. J'ai renoué avec la liberté de l'enfance, de l'adolescence, avec le plaisir d'une vie peu programmée. J'ai laissé les instants se passer, s'imposer, passer, puis repasser. </div>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai profité de l'impromptu, du décousu, de la rêverie éveillée. J'ai peu écrit, pédalé, paressé, soigné mes muscles endoloris, résisté à la pente de l'effervescence. J'ai réfléchi, souvent à vide, plus si avide de tout. Je me réjouis de ce que je provoque, de ce que je fais, du retour de la vie comme elle vient.</div>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai balayé l'ennui, tantôt dessinant et commençant à tester la transparence de l'aquarelle, tantôt contemplant des travaux d'aiguilles, rêvant de m'y mettre aussi, de m'y remettre, enfin, volontairement.</div>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai fait des rêves de couleurs, de vêtures, d'ouvrages et de broderies à mon goût, sans le faire, sans les mettre sur l'établi de mon atelier. Le pli du loisir est pris. </div><div><br></div><div>Malheur à qui tente de m'en détourner. </div><div><br></div><div>La vie m'est douce, même si. La vie me traverse, en dépit. </div><div><br></div><div>Je m'éjouis de ma vie, de guingois, trébuchante, tâtonnante. </div>
<div>
<br></div>
<div>
Je sirote le calme des jours de bonheur retrouvé, juste assez sucré, sans écœurement, ni haut-le-cœur. </div>
<div>
<br></div>
<div>
Je passe rapidement sur ce qui me désole, n'y prête guère d'attention, ignorante bénévole de la misère du monde. Je me fais Reine Midas, transformant ce que je touche en bonheurs des petits instants, insensible à la peine de l'autre qui m'impuissante. Je décore ma vie de petits moments de joie partagée et de bonheur isolé.</div>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai retissé mon cocon protecteur autour de mon cœur. Ma peau écrevisse cicatrise doucement. Je prends plaisir à cuisiner, nettoyer, ranger, à mon rythme, lent et sûr. </div>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai délaissé les chemins du chaos et de l'empressement. Je vais, je viens, lentement. Je prends mon temps. La douceur m'est revenue. Elle m'attendait patiemment.</div>
<div>
<br></div>
<div>
Je reprends le temps qui est mien, le rythme qui me convient, et tant pis pour les gens pressés. Je me suis habituée à ma nouvelle lenteur qui ne me cause pas que des désagréments. Je suis mon tempo, <i>largo</i>, <i>larghetto</i>, <i>ma non troppo</i>.</div>
<div>
<br></div>
<div>
J'ai retrouvé ma musique intérieure en travaillant pendant trois jours une partition d'un <i>Requiem</i> aimé que je n'ai jamais chanté, opus 48 de Gabriel Fauré.</div>
<div>
<br></div>
<div>
Je travaille à la table, sans chanter, le temps de trouver le temps de mettre mon corps en forme pour tenter les premières émissions vocales sur cette œuvre que je ne possède pas encore physiquement. Je travaille, j'écoute, je me mets la mélodie en tête, le tempo dans le corps, le rythme dans l'esprit. </div><div><br></div><div>La partition des altos est parfois difficile à entendre sur les enregistrements. Avec ses modulations, elle est plus difficile à exécuter que celle des ténors et des sopranos. Je suis habituée à ce travail de mise en valeur de l'harmonie générale par les <i>alti</i> et les basses.</div>
<div>
<br></div>
<div>
La ligne de l'alto n'est qu'assez peu audible. C'est un travail de contretemps, de richesse harmonique, de mise en valeur de la mélodie des voix hautes. J'aime ce travail de fourmi musicale. Je me fait enluminure vocale, par la pensée, chantant dans ma tête comme on lit un livre. </div>
<div>
<br></div>
<div>
Je renoue avec la lecture de partitions.</div>
<div>
<br></div>
<div>
Je me prépare à un éventuel retour au chant, malgré mes capacités vocales perdues par le manque de pratique, les soucis, la fatigue, passés.</div>
<div>
<br></div>
<div>
Je suis un peu fébrile à l'idée de me réengager dans un travail de groupe. </div><div><br></div><div>Il est pourtant temps d'y passer, de penser à s'y mettre.</div>
<div>
<br></div>
<div>
Le travail et l'écoute apaisent la fébrilité, la peur du retour au contact avec un groupe, autre que ceux que j'ai déjà fréquentés et fréquente encore, mais si peu, trop peu, bien trop peu.</div>
<div>
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Comme il me sera difficile de me lever vendredi matin pour cette journée de chant plaisir au Choeur Vittoria d'Île de France de Michel Piquemal. </div><div><br></div><div>L'annonce m'avait fair envie. Je l'avais laissée de côté. </div><div><br></div><div>L'annonce m'est revenue. J'ai aimé la démarche proposée. Venir ch,Ayer une journée, pour le plaisir de chanter.</div><div><br></div><div>Je m'expose à ne pas être acceptée. J'avais déjà autrefois postulé dans ce grand chœur, avant de découvrir <i>Dix de Choeur</i> puis <i>Sotto Voce</i>.</div><div><br></div>
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Plus forte d'expérience musicale, je me sais aussi plus faible vocalement désormais. Je me prépare, sérieusement, pour mettre toutes les chances de mon côté. Et surtout pour retrouver le plaisir du chant choral, non pas en spectateur auditeur, mais dans les rangs d'un grand chœur.</div>
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Depuis trois longues années, je ne pratique plus vraiment d'activités en commun. Ces temps de création commune me manquent terriblement. </div><div><br></div><div>Il est temps de s'y mettre. </div><div><br></div><div>De s'y remettre. </div>
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Une journée.</div>
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Au moins.</div><div><br></div><div>Voilà qui tient ma semaine de fête.</div>
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© Simone Rinzler | 21-22 juin 2016 - Tous droits réservés </div>
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Le retour de la fête, du démon, de la musique, au hasard des rencontres virtuelles, mais... Bien sûr ! C'est À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ATqi17nq6aZBITm4Uitpf3v1VG1BMUum3l0UIZvoausf1O-HL6T1m1qnrjwGWr1iFu-w_uiPy9MvrIdBmL1iHyLMD9zrq4N0foowkS5zV_QYMQHWBDyiA_SpecOgJzj9yKpHCMp_VoY/s640/blogger-image--1905724221.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ATqi17nq6aZBITm4Uitpf3v1VG1BMUum3l0UIZvoausf1O-HL6T1m1qnrjwGWr1iFu-w_uiPy9MvrIdBmL1iHyLMD9zrq4N0foowkS5zV_QYMQHWBDyiA_SpecOgJzj9yKpHCMp_VoY/s640/blogger-image--1905724221.jpg"></a></div><br></div>
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Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-66764130840545202312016-06-16T00:05:00.001+02:002016-06-16T00:18:51.862+02:007 #EB Écrire du Bien : Aujourd'hui, je profite d'une journée pour moi
toute seule. Après le déjeuner avec un de mes grands amis, je n'ai pas
envie de rentrer immédiatement à la maison. Sans rien décider, je me
promène, un peu au hasard.7 #EB Écrire du Bien : Aujourd'hui, je profite d'une journée pour moi toute seule. Après le déjeuner avec un de mes grands amis, je n'ai pas envie de rentrer immédiatement à la maison. Sans rien décider, je me promène, un peu au hasard.<div><br></div><div>Aujourd'hui, je profite d'une journée pour moi toute seule. Après le déjeuner avec un de mes grands amis, je n'ai pas envie de rentrer immédiatement à la maison. Sans rien décider, je me promène, un peu au hasard. J'ai envie de marcher vite. La lenteur m'a quittée, je ne sais quand. Avant-hier déjà, lors de ma promenade à Pégase électrique, j'ai pédalé bien plus vite que d'habitude, laissant mon compagnon pédaler derrière moi dans le plate du sous-bois. L'énergie est revenue et avec elle, l'endurance. La lecture aussi est revenue.</div><div><br></div><div>Après ce joyeux déjeuner savoureux, il ne me reste plus qu'à arpenter la grande ville où je n'allais plus guère. Ma tête ne décide rien. Je me retrouve près d'un des lieux de mon enfance. J'y suis déjà repassé plusieurs fois ces dernières années. Mais aujourd'hui, la porte cochère est ouverte. Je pénètre dans la cour. Ma grand-mère habitait dans l'immeuble situé à gauche. Tout est méconnaissable, sauf la vue vers le ciel. La porte d'entrée de l'immeuble de gauche comporte un digicode. Un peintre voit que je veux rentrer. Il m'ouvre la porte. Je le remercie et ne peux m'empêcher de lui dire, que dis-je ?, de lui déclarer avec une sorte de plaisir fier que j'ai habité la autrefois, dans l'enfance. L'avoir dit me pousse à aller plus avant. Je ne me souviens plus si cette grand-mère-là habitait au 4ème ou au 5ème étage. Elle habitait sur le palier, côté gauche. À droite, habitait une demoiselle et son père. Mon oncle épousa la jeune fille du palier. Je connaissais donc les deux appartements. Les peintures ont été refaites. Le trou de la cage d'escalier est désormais bouché par un minuscule ascenseur. Je me souviens que je m'étais coincée la tête entre les barreaux de l'escalier. Les oreilles ne voulaient plus repasser dans l'autre sens. Je restai coincée là, sur ce palier, entre les deux appartements, jusqu'à ce que quelqu'un vienne me délivrer de ma curiosité enfantine. Je regarde le parquet de bois. Je ne le reconnais pas. Je fixe les lattes du plancher désormais vernissé. Peut-être reconnaîtrai-je l'étage ? Il me semble bien que c'était le 4ème. Je parie pour le 4ème, un peu au hasard. Tout ne peut pas revenir à la mémoire. Je continue à monter. Je me souviens, depuis toujours, qu'il y avait un passage plus haut qui permettait d'accéder à l'immeuble d'en face, celui situé à la droite dans la cour.</div><div><br></div><div>Je pousse la curiosité jusqu'à monter plus haut que le 5ème étage. L'immeuble st incroyablement haut. Parvenue au 8ème étage, il n'y a plus de palier mais un passage qui mène vers la droite. Je vais arriver sur le lieu d'un endroit que j'ai parfois retrouve dans les rares cauchemars. Je tourne. A droite, le couloir tourne à gauche. Je découvre une fenêtre donnât sur la cour pressa en face, et à gauche, la porte d'une petite chambre de bonne qui appartenait à ma famille ou, plutôt, était louée par elle. Malgré la peinture fraîche, le lie n'a pas changé. Je retrouve le lieu de mes cauchemars. Intact. Étonnante mémoire des lieux, fraîche et précise, à plus de cinquante ans de distance. Je fait le tour pour redescendre dans le second immeuble, celui de droite. Je découvre un vue magnifique sur Paris. Il fait beau. De beaux nuages blancs, majestueux, s'accordent à la claire peinture fraîche. Les courettes intérieurs sont désormais d'un beau blanc crémeux. Je me souvenais de trous noirs et sales, avant le grand blanchissement par sablage des immeubles du Paris encrassé des années cinquante et soixante. </div><div><br></div><div>Finalement, après avoir pris quelques photos du paysage parisien par-dessus des toits, je ne redescends pas par l'escalier inconnu. Il ne m'intéresse pas. Je rebrousse chemin le long du couloir retrouve. Cherche le bon angle pour,la prise de vue. Je suis heureuse d'avoir revu ce dédale de couloirs qui m'effrayaient. Tout est blanc cassé et propre. Les fenêtres d'un bleu canard un peu éteint donnent du chi ca le,semble. Tout devait être écaillé quand je m'y rendais régulièrement. Je garde le souvenir de rembarres en bois dont la peinture grise pelait et grattait les coudes. Je sens l'odeur de poussière en y repensant. L'odeur de la poussière de bois et de peinture écaillée, un peu crayeuse. Je ressens cette odeur qui me revient ce soir-même alors que je retrace mon périple du jour.</div><div><br></div><div>Je redescends l'escalier que j'avais monté pour repasser devant ce lieu d'enfance sans joie que je n'ai pas beaucoup aimé. Encore quelques clichés. La cour. La trouée de l'immeuble vers le ciel en regardant en haut. Le ravalement des façades rend le lieu inconnu. Seule la trouée semble identique. La cour est pavée. Je regarde le large porche double, immense même à hauteur d'adulte. Je ressors de l'immeuble. Un coup d'œil vers la gauche. Même si les magasins ne sont plus les mêmes, le renfoncement sur deux immeubles n'a pas changé. Pourtant, j'étais passée là il y a quelques années. Mais je n'avais pas eu le même retour du passé que celui qui m'a frappée aujourd'hui quand je suis ressortie de l'immeuble et ai tourné la tête vers la gauche.</div><div><br></div><div>C'est amusant de revenir sur le lieu d'une enfance effacée. Maintenant, tout est clair, tout est calme. L'épicerie a disparu. L'épicier ou le crémier n'est plus là. Le marchand de vin avec son béret et et les odeurs de vinasse sur le sol ne sont plus là non plus. La ville s'est modernisée. Elle est devenue bien proprette. Il y a bien davantage de marchands de fanfreluches en gros qu'autrefois. Il ont remplacé maroquiniers, selliers et fourreurs. Je crois qu'emportée dans mon élan, je brode un peu. Il y avait bien des marchands de sacs et de chapeaux en gros. Et probablement des marchands de cols de fourrure.</div><div><br></div><div>Je marche au hasard dans ce quartier connu inconnu, à l'aveuglette. Je me fie à mon sens de l'orientation des villes, à ma mémoire endormie. Je me laisse guider par mes pas. Je reconnais le nom des rues, comme d'anciens compagnons. Parfois, il m'est difficile de reconnaître le quartier. Tous les immeubles y sont récents. Construits après la fermeture des vieilles Halles de Paris, tout y est d'un beau crème. Les maisons sont droite et laides. Fonctionnelles. Sans charme. Des habitations. Une école. Un commissariat. Et le souvenir, au fond, de ce qui allait devenir le trou des Halles et dont je garde un souvenir vague sur lequel je n'ai aucun doute. J'ai bien connu cela. Je reconnais à peine. Les visions anciennes et nouvelles se superposent. Je croyais n'avoir pas de souvenirs. Le souvenir des lieux ne m'a pourtant pas quitté.</div><div><br></div><div>Je continue à marcher. Retrouve des quartiers visites à d'autres moments, dont je n'avais jamais eu conscience qu'ils étaient si proches d'un de mes lieux d'enfance. Tout paraît si loi quand on est encore petit. Le périmètre familier est restreint chez la petite fille d'appartement à qui il était interdit de jouer dirons, "<i>comme une gosse des rues</i>". Malgré l'âge et la perte de vitalité des dernières années, jarre,te le quartier à une vitesse confondante. Mes jambes sont grandes maintenant, malgré ma petit taille. Je sillonne le quartier à grandes enjambées. Je fête le retour de l'allant.</div><div><br></div><div>Je m'éloigne des lieux connus d'autrefois ou de môments plus récents. Au détour d'une rue, j'aperçois le,three d'un musée dont j'ai entendu parler récemment. Cognacq-Jay. J'hésite à aller le visiter. Voici longtemps déjà que je baguenaude autour du Marais, du côté des anciennes Halles. Un instant d'hésitation. Mais, rien ne m'attend. Je suis libre comme l'air aujourd'hui. Pourquoi se refuser la visite d'un musée de peinture. Cela fait si Mo,grimpés que,je ne suis pas retournée déambuler seule da,s un musée. J'aime tant cela. Hop ! Demi-tour. Entrée dans le musée. Fouille du sac, passage par le.portique de sécurité. Quelques mots échangés avec l'homme chargé de vérifier les entrées.</div><div><br></div><div>Surprise. Le musée est gratuit. C'est un musée de la ville de Paris. L'hôtel particulier est joli. </div><div><br></div><div>La surprise est de taille. Assez peu d'œuvres dans l'ensemble, mais des merveilles. Deux Canaletto, un van Ruysdael, plusieurs Greuze dont le charmant enfant blond vénitien aux cheveux bouclés, plusieurs œuvres de Boucher, un Largillière, et même un Chardin et un Vigée-Lebrun, des peintres italiens inconnus dont les <i>veduttas</i> attirent l'œil comme des cartes postales du passé. Quelques statues dans la première salle attirent mon attention. Deux sont très belles. Mes photos souvenirs ne leur rendent pas justice. Tout le relief est aplati.</div><div><br></div><div>De salle en salle, je parle avec les gardiens de chaque salle. L'ambiance est bon enfant. Je m'apprête à quitter le musée et parle enfin au dernier gardien du musée qui avait déjà donné des indications sur les peintures de la salle lors de mon arrivée. Nous entamons une discussion. L'autre gardienne s'éclipse. La discussion s'éternise. Nous nous rendons compte que nous connaissons des choses et des gens en commun. Il me parle d'une critique d'art et d'un auteur que je ne connais pas. </div><div><br></div><div>Je quitte enfin le musée non sans avoir visité les commodités dans un magnifique sous-sol de belles pierres beiges.</div><div><br></div><div>À ma sortie, l'homme qui était chargé de la sécurité me compliment sur mon sourire à l'entrée et mon sourire à la sortie et continue avec jovialité. Mon sourire redouble. Ma joie intérieure aussi. </div><div><br></div><div>La vie me sourit. Il fait beau. J'ai passé une excellente journée.</div><div><br></div><div>Comme avant. Quand la vie m'était douce. Que je savais me fabriquer du bonheur.</div><div><br></div><div>On dirait bien que je n'ai pas perdu la main.</div><div><br></div><div>Le bonheur, c'est mieux que le vélo. Ça ne s'oublie vraiment pas.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 15 juin 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>Un petit <i>Post-Scriptum</i> : </div><div>Sur le chemin du retour, j'ai flâné de commerce en commerce et trouvé deux livres de l'auteur inconnu de moi. Les premières pages m'ont tapé dans l'œil. Immédiatement. </div><div>Il faut toujours bavarder avec les gardiens de musée.</div><div>J'ai fait provision de livres, à nouveau. Choix très éclectiques. Dont, bien sûr, le fameux Emmanuel Bove, bientôt en lecture, après Alain Cadéo et Emmanuelle Guattari À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8j-rKYpPRvHaSOzpILO3k4p4OP8gX8JjsJjbmUVQUPvxR2Ibh9xHqSJMvwdJldPU0Nh-OUsHpuuaYN5Mq5iYtUjhy6OPOEVj-mvOXsAMe92Pq3huzWe5jAqzlXyV3nwDsM6Prjg-9znw/s640/blogger-image-171174795.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8j-rKYpPRvHaSOzpILO3k4p4OP8gX8JjsJjbmUVQUPvxR2Ibh9xHqSJMvwdJldPU0Nh-OUsHpuuaYN5Mq5iYtUjhy6OPOEVj-mvOXsAMe92Pq3huzWe5jAqzlXyV3nwDsM6Prjg-9znw/s640/blogger-image-171174795.jpg"></a></div><br></div><div>Attribué à Greuze, cet autre portrait d'enfant n'est pas celui qui est le plus connu</div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-42661490681137177752016-06-06T12:39:00.001+02:002016-06-08T00:02:12.193+02:006 #EB Écrire du Bien : C'est la douceur des jours qui s'écoulent
paisiblement. Pas une ombre au tableau. Les soucis dans le dos.6 #EB Écrire du Bien : C'est la douceur des jours qui s'écoulent paisiblement. Pas une ombre au tableau. Les soucis dans le dos. <div><br></div><div>C'est la douceur des jours qui s'écoulent paisiblement. Pas une ombre au tableau. Les soucis dans le dos. La fenêtre est ouverte. L'air frais entre et caresse doucement la peau. Les Bébées dorment, douces.</div><div><br></div><div>La télévision anglaise pour enfants est restée allumée. Il y a un air d'enfance calme. Les jours doux et joyeux s'écoulent lentement. L'air est bon. Il fait frais. Il fait doux. Les couleurs vives et douces s'animent sur l'écran. Les voix d'enfants rieuses chantent la joie d'être. Il fait bon. Rien ne se passe. Le temps s'est arrêté dans le monde de l'enfance retrouvé. </div><div><br></div><div>Qui n'a jamais regarde la télé anglaise pour enfants ne sait pas ce qu'est le bonheur. </div><div><br></div><div>Le bonheur de voir, d'entendre, de chanter, de danser, l'émerveillement des couleurs, des jeux. Des adultes bienveillants, joyeux. Des enfants de toutes les couleurs, de tous les accents, des adultes de toutes origines, des métiers qui font envie, un monde de rêve dans lequel se couler, des expressions, des intonations d'émerveillement, des dialogues entre adultes et enfants, l'apprentissage de la langue des signes anglaise, la découverte et la redécouverte d'accents régionaux variés. Un monde multicolore dont les handicapés, enfants comme adultes, ne sont pas effacés. Un monde de tolérance, de diversité, de présentation du réel, émerveillée. Une cure radicale contre la vieille culture rassise d'où je viens, une cure de toute une vie, cure d'anglicité, d'originalité, de fantaisie et de joie communicative.</div><div><br></div><div>Que fais-tu de tes journées de retraitée ?</div><div><br></div><div>Eh bien, parfois, je regarde la télé anglaise, la télé pour enfants. Aucun chagrin, aucune angoisse n'y résiste jamais.</div><div><br></div><div>Les spécialistes des émissions pour enfants de la BBC sont les rois de l'éducation joyeuse, intelligente, considérante. Pas de grandes discussions sur ce qui est bien ou n'est pas bien. Des faits. Ou plutôt des actes, des dialogues à égalité entre enfants et adultes, sans condescendance, avec la curiosité en partage.</div><div><br></div><div>Ta grand-mère s'ennuie ? Elle a perdu le goût de la vie ? Elle se désole à regarder la télévision française qui attise sa peur, réveille des haines enfouies qu'elle n'avait jamais eues ? </div><div><br></div><div>Achète une parabole, un décodeur Manhattan, branche-la sur <i>CBeebies</i>, la BBC pour enfants. Tu verras le sourire revenir sur ses lèvres. Elle dansera sur son fauteuil. Elle chantera . Elle apprendra des mondes qu'elle ne connaît pas encore. Elle se réveillera. Elle se sentira bien. Elle revivra.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 6 juin 2016 - Tous droits réservés</div><div><br></div><div>L'après-midi en enfance se passe À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDez0cMrKN4doJy_Cwgw7h2B3iLg-BmLHR4mStpQzEsr51_bQtDKNw7RKkv7vrCo_9FRm2piePp9tnTPwSchqqEa0dJlZ0ZermMCdBdLTCekulPPRzkRvXxy7sfSuc-RkRFTFzgxcDplQ/s640/blogger-image-571582951.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDez0cMrKN4doJy_Cwgw7h2B3iLg-BmLHR4mStpQzEsr51_bQtDKNw7RKkv7vrCo_9FRm2piePp9tnTPwSchqqEa0dJlZ0ZermMCdBdLTCekulPPRzkRvXxy7sfSuc-RkRFTFzgxcDplQ/s640/blogger-image-571582951.jpg"></a></div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-7036195264942737512016-06-03T15:45:00.001+02:002016-06-03T15:45:03.866+02:0002 #Brouillon pour une #Nouvelle #Concours #Identité #BNC : Tu ne la
connais pas. Elle s'insinue dans ton univers. Force ta porte. Quasi
mutique. Tu hésites à refermer la porte. Trop tard. Le piège s'est
refermé. Tu as cédé. Tu le savais. Tu n'aurais pas dû entrer dans son
jeu. Tu es là. Seule. Tu n'as pas le moral. Un sale sentiment t'habite.
Et ton couteau moral te taillade. Comme une mauvaise conscience. En une
heure, rien qu'une toute petite heure, elle est devenue ta mauvaise
conscience.<h2 style="text-align: start;"><span style="font-size: 17px; -webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">02 #Brouillon pour une #Nouvelle #Concours #Identité #BNC : Tu ne la connais pas. Elle s'insinue dans ton univers. Force ta porte. Quasi mutique. Tu hésites à refermer la porte. Trop tard. Le piège s'est refermé. Tu as cédé. Tu le savais. Tu n'aurais pas dû entrer dans son jeu. Tu es là. Seule. Tu n'as pas le moral. Un sale sentiment t'habite. Et ton couteau moral te taillade. Comme une mauvaise conscience. En une heure, rien qu'une toute petite heure, elle est devenue ta mauvaise conscience.</span></h2><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu ne la connais pas. Elle s'insinue dans ton univers. Force ta porte. Quasi mutique. Tu hésites à refermer la porte. Trop tard. Le piège s'est refermé. Tu as cédé. Tu le savais. Tu n'aurais pas dû entrer dans son jeu. Tu es là. Seule. Tu n'as pas le moral. Un sale sentiment t'habite. Et ton couteau moral te taillade. Comme une mauvaise conscience. En une heure, rien qu'une toute petite heure, elle est devenue ta mauvaise conscience.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu la connais. Tu l'as déjà rencontrée. Elle ou une autre. Elle ou un autre. Une buveuse de ta santé. Une buveuse de ton sang. Elle boit ta joie et te rend de la culpabilité en retour. Elle ne sait rien rendre d'autre. Elle ne rend que du mauvais, que du mal. Elle n'aime pas souffrir seule. Elle veut que tout le monde souffre avec elle, partage sa douleur. Au nom du Seigneur et du Petit Saint Barnabé. Elle te fait du chantage affectif, alors même que tu ne la connais pas encore. Elle est très forte. Tu la sens mauvaise. Mauvaise pour toi. </span></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></i></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Fuis ! Fuis ! Petite Toi ! </i></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Elle te fait le chantage à "<i>Je n'ai personne</i>", "<i>Je suis seule au monde</i>". </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Et toi, bonne fille comme toujours, tu te laisses piéger. Tu réponds de quelques mots de réconfort un peu plus que convenus. Tu ne sais pas dire des mots convenus, encore moins les écrire. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu hais les formules convenues. Tu entames la discussion. Tu n'aurais pas dû. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu ne le fais jamais dans ces circonstances-là. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Alors pourquoi l'as-tu fait, là, cette fois ?</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pour tester ce que tu sais déjà ? </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Non, ce n'est pas cela. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu n'as nul besoin de tester. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu l'as fait machinalement. Comme une seconde nature. On t'a tellement appris à ne pas laisser aller une âme en peine que tu t'es intéressée à elle. Tu n'aimes pas voir la souffrance humaine. Surtout quand elle frappe à ta porte. Et que tu entr'ouvres la clôture de ton intimité. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mais cette souffrance, tu n'a aucune envie de la partager. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Saloperie de partage chrétien. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu te sens comme une bonne femme se rendant faire ses bonnes œuvres, en bonne sœur laïque que tu as toujours été. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">D'ailleurs, ce n'est pas toi qui délire. Elle t'a fait bénir par la Sang du Christ. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Elle pue la recherche d'amitié en vain. Tu l'as senti tout de suite que ça ne collerait pas.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Une manière de s'adresser à toi. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Cette façon de venir te chercher sans dire ce que tu veux. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Cette attente que tout vienne de toi. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu sais que si tu ne lâches pas tout de suite, elle te sera un poids. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Déjà, une heure passée avec elle, vingt-quatre heures perdues ensuite à t'interroger pour rien. Multiplication par vingt-cinq des tracas, des soucis. Tu m’étonnes qu'elle soit seule ! Que tous l'aient abandonnée !</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mais... Elle fait fuir !... </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Loin ! Très loin. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tout là-bas, là-bas, loin des geignards <i>ingénéreux</i>, là où l'on vit bien, malgré tout.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Elle ne retient que les Petites Sœurs des Pauvres. Elle les retient par la mauvaise conscience. C'est une maîtresse-chanteuse de l'âme. Une suceuse de bien-être, une voleuse de bonheur. Elle a besoin de ta joie pour se nourrir et te laisse exsangue, vidée, épuisée, tourmentée. Tu connais ses méthodes. Tu en as tant connu qui avaient les mêmes. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Certains te prenaient au filet. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">D'autres, non. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><i>Pourquoi ?</i>, tu n'as encore jamais su. Tu penses que certains ne réveillaient pas ce besoin de protéger en toi, qui te vient de la nuit des enfances. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu sais que tu as suivi d'autres joueuses et joueurs de flûte de Hamelin qui t'entraînaient à leur poursuite en te faisant miroiter des promesses <i>indites </i>et <i>intenues</i>.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ce que tu sais, c'est que tu as toujours tort quand tu te laisses faire sans rien dire.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Vade retro, Satanas ! </i></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Casse-toi de ma vie avec tes plaintes, tes chantages, tes demandes informulées qu'il faut t'arracher de la bouche quand tu fais ta timide, ta pauvresse ! Ne compte plus sur moi ! Je ne suis plus là pour toi.</i></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><i>Tu as souffert ?, Tu souffres ?, Connasse ?</i> </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Et à moi ? Tu ne te demandes pas ce que tu me fais ?</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu viens te nourrir au lait de ma gentillesse humaine et à peine repue, tu me mords le sein. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu es contente de toi ?</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu crois que les autres t'ont fuie parce que tu étais malade ? </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mais ils t'ont fuie parce que tu es une sale saleté. Une <i>vampiresse </i>de la pire espèce. Un suceuse de joie. Tu ne donnes rien en échange. Tu veux avoir, avoir, avoir. Tu veux prendre, prendre, prendre. Et tu prends, tu voles, en catimini. Oh ! Tu n'exiges pas ! Non ! Tu as ta morale pour toi ! Jamais un mot de travers. Toujours bien polie, bien mise. Jamais un mot de travers. Aucune demande qui ne fusse incongrue. Mais tu suces le sang de la joie, tu suces le sang de la vie, sans jamais vouloir payer de ta personne. Tu ne donnes rien. Tu ne veux rien donner. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu es là pour prendre. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Sans jamais rendre.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je t'ai reconnue, tu sais. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu n'es pas <i>Elle</i>. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu n'es pas <i>Lui</i>. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mais je t'ai reconnue au premier coup d’œil. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu es comme <i>Eux</i>. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">J'ai reconnu tes faits, tes gestes, tes <i>dires</i>, surtout, et tes <i>non-dires</i>. Ta manière de t'insinuer. de t'imposer. Comme une évidence. Un paysage toujours-déjà là, <i>inéchappable</i>.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Eh, bien, figure-toi qu'il m'aura fallu un grande journée de flottement à ne plus reconnaître qui j'étais, une longue journée de flottement, de mal-être, de malaise, de mal-à-l'aise pour te reconnaître et ne pas donner suite.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu ne pomperas pas mes forces. Tu ne me pomperas pas. Ni l'air, ni le sang, ni la joie, ni le bonheur des choses simples. Je suis bien trop fragile pour une saleté comme toi. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je me casse. <i>Bon Débarras !</i></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ah ! Ça fait du Bien de se faire du Bien. </i></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je peux recommencer à écrire<i>.</i></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">C'est la fin d'une histoire qui allait mal tourner. J'ai reconnu les symptômes. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je les ai traités. </span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">De tous les noms.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ça va déjà mieux. </span></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></i></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ouf !</i></div><div style="text-align: start;"><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></i></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Il s'en est fallu de peu pour que je reperde mon âme.</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">© Simone Rinzler | 26 mai-3 juin 2016 - Tous droits réservés</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">(Texte écrit pour le concours de nouvelles sur le thème "Identité". Susceptible de subir des modifications après relecture)</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">L'Heure de la Fiction est revenue À L'Atelier de L'Espère-Luette</span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div style="text-align: start;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqgw4hfTsWU_6jpeNj1W8B3wTicBiGfCJyVnHWs0OXZEI1WWeMUoJjnVmNrogn4hBug0G8E9nFhuUGkmvn9dh9yYR-3rB6AnVrxnHN0PiHc-5Eqa36Eo04l8ayUtVC8OJcHz3biChvxIQ/s640/blogger-image--2024720972.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqgw4hfTsWU_6jpeNj1W8B3wTicBiGfCJyVnHWs0OXZEI1WWeMUoJjnVmNrogn4hBug0G8E9nFhuUGkmvn9dh9yYR-3rB6AnVrxnHN0PiHc-5Eqa36Eo04l8ayUtVC8OJcHz3biChvxIQ/s640/blogger-image--2024720972.jpg"></a></div><br></span></div><div><br></div></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-52152409948722895922016-06-01T13:07:00.001+02:002016-07-17T13:25:59.429+02:0001 #ECTC Être contre, tout contre : Se distinguer.,Être contre, se distinguer. Pour être comme Les Autres. Drôle de manière d'aborder son identité.<div>Faire comme les autres pour se distinguer d'Eux. Pas des mêmes Eux, mais des autres Autres. Esprit de conformité de qui est Contre. </div><div><br></div><div>Tel fut le lot de tous ceux qui furent élevés dans le « <i>Plus jamais ça </i>».</div><div><br></div><div>S'opposer. Résister. Faire tous de même.</div><div><br></div><div>Puis s'étonner de l'uniformité.</div><div><br></div><div>Tel fut le lot de tous ceux qui naquirent peu après les « <i>Baby Boomers </i>».</div><div><br></div><div>Identité floue. </div><div><br></div><div>Ni enfants de la guerre, ni enfants de la prospérité.</div><div><br></div><div>Enfants de l'Entre-Deux. </div><div><br></div><div>Ni Les Uns, ni Les Autres. </div><div><br></div><div>Ils ne se connaissent pas, ne se reconnaissent pas, ne se retrouvent dans aucune case, refusent toutes les cases qui leur sont allouées, s'y coulent sans s'en préoccuper, à leur insu, sans y penser.</div><div><br></div><div>Ces <i>Eux</i>, c'est Nous.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 1-3 juin 2016 - Tous droits réservés</div><div><br></div><div>Travail sur le thème de l'identité en juin dernier À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDylYi3uhrpFi7xAMk5yqYr9ycgIXI5c-e6mWxH1rVtg2nFad-3tW6M-gVIvbtKQZRlg4RUVt5TgQncBpR_ji1vg3W46HBgADMlalSHOwwoJeyga9k9jxdVScUy4OwnKDU78n47TVkT4I/s640/blogger-image-475895404.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDylYi3uhrpFi7xAMk5yqYr9ycgIXI5c-e6mWxH1rVtg2nFad-3tW6M-gVIvbtKQZRlg4RUVt5TgQncBpR_ji1vg3W46HBgADMlalSHOwwoJeyga9k9jxdVScUy4OwnKDU78n47TVkT4I/s640/blogger-image-475895404.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-71556537148482388372016-05-29T12:41:00.001+02:002016-05-30T18:10:37.526+02:005 #EB Écrire du Bien : Le besoin d'Ecrire du Bien s'est tari.L'écriture continue. J'aime tant écrire dans mes moments de solitude.Mais le besoin, le craving, le besoin irrépressible est passé. Seulreste le plaisir, plus rare, de ne pas se jeter à corps et à espritperdu.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
5 #EB Écrire du Bien : Le Besoin d'Écrire du Bien s'est tari. L'écriture continue. J'aime tant écrire dans mes moments de solitude. Mais le besoin, le craving, le besoin irrépressible est passé. Seul reste le plaisir, rare, de ne pas se jeter à corps et à esprit perdus.<br />
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Le Besoin d'Écrire du Bien s'est tari. L'écriture continue. J'aime tant écrire dans mes moments de solitude. Mais le besoin, le craving, le besoin irrépressible est passé. Seul reste le plaisir, plus rare, de ne pas se jeter à corps et à esprit perdu.</div>
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Le besoin d'évacuer est passé. Le besoin de mettre loin derrière soi ce qui fait ou a fait souffrir a disparu. L'écriture-évacuation s'en est allée. Seule reste l'habitude. L'habitude du plaisir, la gourmandise d'écrire. </div>
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L'envie d'écrire un Grand Roman m'a quittée. Je ne puis que m'en féliciter. Cette envie me gâchait la vie. Cette envie disait le vide de ma vie, suintait le manque. </div>
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<i><br /></i></div>
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<i>Craving</i>. </div>
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<i>Craving </i>d'Écriture. Irraisonné. Fou. Intense. </div>
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L'intensité s'est calmée. Plus de trois ans déjà. Trois ans de désintoxication au poison du <i>Craving</i>. </div>
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<i>Exit </i>la passion objective qui ne se peut maîtriser. </div>
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<i>Enter</i> la passion objective, l'âge de raison.</div>
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Ce matin, j'ai sept ans. L'âge de raison, dit-on. </div>
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Plus besoin de se jeter à fond dans le grand bain. Je sais que je sais nager. Je n'ai plus besoin de me le prouver. L'exigence de la découverte a perdu son attrait. Il est maintenant temps de travailler cette écriture. Dans le calme et la raison. Prendre le temps de puiser ce qui vient, ce qui revient, départie de l'importunité de la passion objective, celle qui soumet et dirige.</div>
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Il est temps de faire place à la passion subjective. D'en jouir. De la laisser s'épanouir.</div>
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© Simone Rinzler | 29 mai 2016 - Tous droits réservés </div>
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Ailleurs ou À L'Atelier de L'Espère-Luette</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfSKMs9tmk-jVnFBU52YY4VXe6nXVcG3DuoE4TcSv_-KlkWm18Yld8kZYZsYpdLOQjiFE2vMF50pr6Yw2oXU3uQ99AOJIeRc8q74i4-Mn8OlFCg_1APFVSoEPSs4_6VJW8fAHfza6dUTo/s640/blogger-image--2016453918.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfSKMs9tmk-jVnFBU52YY4VXe6nXVcG3DuoE4TcSv_-KlkWm18Yld8kZYZsYpdLOQjiFE2vMF50pr6Yw2oXU3uQ99AOJIeRc8q74i4-Mn8OlFCg_1APFVSoEPSs4_6VJW8fAHfza6dUTo/s640/blogger-image--2016453918.jpg" /></a></div>
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Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-17750507088154528592016-05-24T12:51:00.001+02:002016-05-26T19:10:04.038+02:004 #EB : Écrire du Bien : Écrire du Bien, c'est un acte de résistance.Résistance à la bêtise, résistance à la méchanceté, résistance à lavacuité des conversations convenues. C'est résister à l'air du tempsmauvais.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
4 #EB : Écrire du Bien : Écrire du Bien, c'est un acte de résistance. Résistance à la bêtise, résistance à la méchanceté, résistance à la vacuité des conversations convenues. C'est résister à l'air du temps mauvais.<br />
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Écrire du Bien, c'est un acte de résistance. Résistance à la bêtise, résistance à la méchanceté, résistance à la vacuité des conversations convenues. C'est résister à l'air du temps mauvais.</div>
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Écrire du Bien, c'est lutter contre le marmonnement de mécontentement, mettre de la couleur dans sa vie, résister au temps glaciaire de l'ère. </div>
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Écrire du Bien, c'est un engagement. </div>
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Écrire du Bien, c'est politique.</div>
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Écrire du Bien, c'est une réaction, épidermique, endémique, une éthique. <i>Et toc !</i></div>
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Écrire du Bien, c'est réparer les morts-vivants, donner espoir en l'humanité, chercher la petite bête qui rend heureux, c'est cesser de critiquer, cesser de commenter. </div>
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Écrire du Bien, c'est <i>agir sur le monde</i>. En langage. Par le langage. En tant que <i>Sujet</i>, <i>Sujet ressentant</i> et <i>Sujet pensant.</i></div>
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Écrire du Bien, c'est croire en l'effet-monde du langage.</div>
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Écrire du Bien, c'est croire en l'effet-langage du monde.</div>
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Tu m'expliques ? Parce que là, ça devient un peu sombre ton histoire...</div>
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Oh ! Ce n'est pas une histoire. Je n'aime pas les histoires. Je ne suis pas une fille à histoires. Je suis une fille d'action. Je m'engage. Je passe avant de trépasser. C'est important de ne pas faire que passer, passer par-là, sans rien faire, comme ça, pour Rien, parce qu'il a de la lumière, parce qu'on aime se promener. </div>
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Bien sûr qu'on aime se promener, qu'on aime passer, par ici, et puis par là, passer parce qu'il y a de la lumière, de la chaleur humaine, qu'on aime activer ses jambes et que ça fait du bien de se promener sans se hâter. </div>
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Il n'y a pas de lieu de se hâter. </div>
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Passer, regarder, humer, sentir, ressentir. Prendre le temps de passer, de regarder, de humer, de sentir, de ressentir. Puis repartir. Non sans avoir passé. Passé son envie d'aimer sa vie, passé son goût de ne pas se lamenter, fêté son retour à la vie simple, facile, heureuse. </div>
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<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Compter ses bonheurs, ses joies jusqu'à en oublier ses peines, ses craintes, ses angoisses. Se bien traiter. Se faire du Bien. Semer du Bien.</span></div>
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Le politique serait toujours agressif ?</div>
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Que nenni !</div>
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Le politique, c'est <i>l'Agir</i>. <i>L'Agir bien. L'Agir Juste.</i> L'Agir selon son cœur, selon son corps, selon son esprit. C'est penser à, non pas ses cinq sens, non, mais bien ses six sens, réunis : le goût, l'odorat, la vue, l'ouïe, le toucher et l'intellect aussi. Le sixième sens, oh non, ce n'est pas le pressentiment. Celui-ci dérive du déjà-connu. Ce n'est pas un sens, comme le dit le langage communément répandu, c'est un réflexe, un réflexe acquis, un apprentissage intériorisé comme une seconde nature (Daniel Kahneman), mais la nature n'y est pour rien. C'est l'apprentissage de la vie qui laisse sa trace. C'est l'apprentissage oublié qui se manifeste. Ce n'est pas un sens.</div>
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Ce qui est un sens, en revanche, c'est l'intellect. C'est faire marcher son intelligence pour son bien, pour celui des autres. C'est refuser de séparer les cinq sens traditionnels de la marche du cerveau. C'est accueillir la reflexion, la provoquer. C'est tracer un chemin avec ses cinq sens et son cerveau. C'est vivre de ses six sens : goûter, sentir, voir, entendre, toucher, penser. C'est équilibrer ses six sens, sans jamais laisser l'un prendre le pas sur l'autre. C'est harmoniser réflexion, sentiments, sensations, ressentis. C'est croire à ce que l'on goûte, croire à ce que l'on sent, croire à ce que l'on voit, croire à ce que l'on entend, croire en ce que l'on touche, croire en ce que l'on pense et prendre le temps de penser ce qui ne semble pas aller de soi, ce qui ne semble pas être en harmonie, ce qui se choque, ce qui <i>dissone</i>, ce qui bringuebale, mais qui toujours-déjà avance, rarement en ligne droite.</div>
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C'est constater que le langage a un effet sur le monde et <span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">que le monde a un effet sur le langage</span></div>
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C'est cela, l'effet-monde du langage (Barbara Cassin) et l'effet-langage du monde (Simone Rinzler). Il faut croire en les deux pour pouvoir écrire du Bien.</div>
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Il n'est pas difficile de constater que le langage façonne notre « <i>vision</i> », métaphorique, du monde, que dans telle ou telle langue, tel mot semblant « <i>manquant</i> » empêche la survenue quasi spontanée de certaines idées, quand celles-ci s'expriment couramment autrement, dans une autre langue, dans une autre « <i>vision</i> » du monde, dans une autre civilisation, pas nécessairement lointaine. </div>
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Il n'est pas difficile non plus de constater que malgré les « <i>mots manquants</i> », on a toujours pu <i>tout</i> exprimer, dans n'importe quelle langue. Il n'y a pas de <i>langue supérieure</i> et des <i>langues inférieures</i>. Il y a des langues de vainqueurs, anciens ou nouveaux et des langues de vaincus, anciens ou nouveaux aussi. </div>
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Le langage n'est pas une compétition. </div>
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Le langage façonne notre monde. C'est son <i>effet-monde</i> (Cassin).</div>
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Certes.</div>
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Nous façonnons aussi notre monde par notre usage du langage. Nous façonnons notre monde en actes. Et en langage aussi. Nous le façonnons alors en « A<i>ctes de langage</i> » ou « <i>Speech Acts</i> ». </div>
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Nous sommes responsables de nos actes de langage comme de nos actes. Ils sont notre trace, la trace de notre passage dans le monde. Il sont l'émanation de notre être, l'émanation de notre « Être<i>-au-monde </i>», de la manière dont nous <i>sommes au monde, dans le monde</i>, en tant que <i>Sujet</i>, <i>Sujet pensant</i> et <i>Sujet sentant, ressentant</i>, avec nos six sens : les cinq sens corporels, que nous partageons avec nombre d'animaux et ce que j'appelle, pour l'être humain, le premier sens, <i>le sens de l'intellect</i>. </div>
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Le sens de l'intellect est le sens primordial du sujet doté du langage. </div>
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Si l'être humain possède les cinq sens, il maîtrise aussi ce que l'on appelle le « <i>langage articulé</i> », distinction subtile dont l'adjectif <i>articulé</i> désigne la capacité, autre qu'animale, de s'exprimer, de penser, de parler, (voire d'écrire et de lire pour les civilisations de l'écrit), d'envisager l'avenir, le non-réel, le non advenu et l'hypothétique. Cette fonction du langage articulé est l'apanage de la condition humaine.</div>
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Par le langage, par sa maîtrise — et ce, qu'elle soit bonne en termes de « <i>correction</i> » linguistique ou non — l'être humain à la capacité de changer le monde, de rêver le monde, de repenser au passé, d'envisager ce qui est « <i>à venir</i> », ce qui n'est encore pas, ce qui n'a jamais été et ne sera jamais, d'inventer des histoires, la capacité de façonner le monde par ses <i> « Actes de langage</i> »<i> </i>ou « <i>Speech Acts </i>».</div>
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Alors, oui, Écrire du Bien est un acte politique, un acte de résistance, un acte d'être humain, un acte d'humanité.</div>
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Un acte pour façonner le monde à sa guise, en direction de ce qui fait du Bien, de ce qui est Bien au sens de ce qui est, non pas le contraire du Mal, mais de ce qui est Juste.</div>
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Juste. Écrire du Bien.</div>
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Écrire du Juste.</div>
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Juste écrire.</div>
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Écrire juste.</div>
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Voilà pourquoi je ne sais pas raconter d'histoires. Entre autres.</div>
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La recherche de la <i>Justesse</i> ne m'est, pour l'instant seulement peut-être, pas compatible avec le tissage d'une histoire. </div>
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Il faut savoir attendre.</div>
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© Simone Rinzler | 24 mai 2016 - Tous droits réservés</div>
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(Texte susceptible de subir des modifications après relecture)</div>
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L'atelier de la pensée est revenu À L'Atelier de L'Espère-Luette</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOGoZJYEhzYN7Fywy8CKXokeizPBXNX7iRFEQfqkrHv99aFMTBVcCpqY9JnYyxQ_eZ98fUAS0IlzvC1fmYHtKkgdIGl4SfylwTkkDjJmtja6P_UpNq8BQrSsSI5ygKfu3h4txS7ytPJBw/s640/blogger-image-125754586.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOGoZJYEhzYN7Fywy8CKXokeizPBXNX7iRFEQfqkrHv99aFMTBVcCpqY9JnYyxQ_eZ98fUAS0IlzvC1fmYHtKkgdIGl4SfylwTkkDjJmtja6P_UpNq8BQrSsSI5ygKfu3h4txS7ytPJBw/s640/blogger-image-125754586.jpg" /></a></div>
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Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-77202980995938851012016-05-19T11:59:00.001+02:002016-05-19T12:19:31.886+02:003 #EB Écrire du Bien : Écrire du Bien toucha sa fin. L'envie d'écrire
en silence a pris le dessus. Remplacée par l'envie de tracer les
couleurs de la vie.3 #EB Écrire du Bien : Écrire du Bien touche à sa fin. L'envie d'écrire en silence a pris le dessus. Remplacée par l'envie de tracer les couleurs de la vie.<div><br></div><div>Écrire du Bien touche à sa fin. L'envie d'écrire en silence a pris le dessus. Remplacée par l'envie de tracer les couleurs de la vie. Elle savait bien que si elle ouvrait sa boîte d'aquarelles tenue si longtemps fermée, elle mettrait en route une nouvelle chasse. La chasse aux couleurs. La chasse aux formes. La chasse au paysage. La chasse au monde silencieux auquel elle a toujours aspiré. </div><div><br></div><div>Tracer son chemin dans l'eau, quelle drôle d'idée, n'est-ce pas ? Tracer la lumière au pinceau, étendre la couleur, la lumière, traquer la luminosité des jours, elle savait bien qu'un jour, elle y viendrait. Elle n'a rien décidé par avance. Le temps est venu seul, sans décision. C'était le moment de prendre le temps, de s'installer.</div><div><br></div><div>Poser une vieille nappe en plastique, bien propre, nettoyée de son humidité sur une grande moitié de la table de la cuisine, lieu de tous les ateliers d'intérieur. Sortir les godets mal emballés d'une boîte pour débutant qui ne se referme pas. Tester les pinceaux pour se rendre compte qu'aucun n'a vraiment de pointe et que c'est par là qu'il faudra commencer les achats pour faire un travail convenable.</div><div><br></div><div>Se documenter sur l'aquarelle dans ses livres, puis dans des vidéos du Grand Réseau. Se promener à vélo en terrain plat, sans se fatiguer, en regardant les détails, les scènes possibles. Observer les ombres et les clartés, les changements de couleur d'un même talus, d'une route goudronnée. Voir que le relief est suivi par l'ombre, comme le disent les manuels. Repérer comment peindre un talus de bord de route, avec ses creux et ses remontées. Voir le talus se fondre dans la grande haie d'arbres en bord de chemin. Être déjà au chevalet symbolique pendant la promenade à Pégase Électrique. Lire peinture. Penser peinture, voir peinture. Changer ses sujets de reflexion, insensiblement. Passer de l'écriture à la peinture par quelques essais d'apprivoisement de la lumière à l'aquarelle.</div><div><br></div><div>Se réveiller avec l'idée de peindre, non plus à la gouache, mais à l'aquarelle un vitrail. Chercher le sujet du vitrail, le médium pour en dessiner les gros traits au plomb.</div><div><br></div><div>Découvrir que l'aquarelle est la meilleure des thérapies pour se délester du besoin de contrôler le monde qui entoure, pour accepter que ce qui se fera se fera, apprendre à modifier légèrement en prenant en compte les caprices de l'eau, des pigments, du papier et la maladresse de la débutante.</div><div><br></div><div>Ne plus pouvoir lire ni écrire. Penser aquarelle, penser composition, penser remplissage, penser ouvertures libres. </div><div><br></div><div>Même processus que celui de l'écriture.</div><div><br></div><div>Non plus écrire le Bien.</div><div><br></div><div>Tracer le Bien.</div><div><br></div><div>Au pinceau.</div><div><br></div><div>Sans un mot.</div><div><br></div><div>Emplir le silence de sa trace, adapter la trace nouvelle à la trace ancienne, harmoniser, chercher le rythme des couleurs, se perdre inutilement dans les détails. L'aquarelle est un art de la suggestion. Résister à son envie de détail. Observer comment les détails se fondent dans l'eau. S'émerveiller de sa production. Mesurer ce qui doit encore être amélioré. Passer la semaine à penser en peintre et non plus en écrivain. Rester artiste de sa vie. Coloriste de sa vie. Traceuse de traces sur papier.</div><div><br></div><div>Laisser sécher.</div><div><br></div><div>Sécher sur l'écriture du Bien. Le tour de la question a été fait. Sentir qu'il est temps de passer à autre chose. L'écrire. Écrire en peintre. Écrire la vie à l'aquarelle. Rendre compte d'une <i>vie aquarelle</i>. </div><div><br></div><div>Lumineuse.</div><div><br></div><div>Aérienne.</div><div><br></div><div>Douce.</div><div><br></div><div>Se sentir bien.</div><div><br></div><div>Tracer le Bien.</div><div><br></div><div>C'est bien.</div><div><br></div><div>Ça fait du bien.</div><div><br></div><div>Le silence de la paix intérieure.</div><div><br></div><div>Repenser au chant.</div><div><br></div><div>Le chant choral, activité silencieuse s'il en est. Personne ne parle en chantant. Harmonie du silence des conversations. Harmonie des notes, des touches, des couleurs vocales.</div><div><br></div><div>Écrire les touches, les harmonies, les couleurs, la chaleur et la liberté de créer, de s'émerveiller, de se faire du Bien indifféremment du temps qu'il fait. Tenir le Point. Le Point de l'Art. Le Point de l'Amour. </div><div><br></div><div>Constater que peu importe le moyen, l'effet recherché est toujours le même. Apaiser un cœur prompt à l'agitation, chercher le moyen, les moyens. Au fil du temps, s'apercevoir que n'importe lequel parmi ceux qui tentent est celui qui va bien, pour l'instant, pour le moment. Se rendre compte que le choix est toujours un choix du sensible. </div><div><br></div><div>Tracer le sensible pour supporter l'insupportable, pour se sentir bien.</div><div><br></div><div>Et écrire.</div><div><br></div><div>Encore.</div><div><br></div><div>Toujours.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 19 mai 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>Comprendre sa résistance à être publiée, pour être toujours-déjà dans la prochaine œuvre À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimFiTEqzzwrMyHX2XjgtEjKGjVYAcCiqofR7nybI-h1gOwRexskIFLYB9EznWQJygBp34uQW65ROQp4fgM0FngmVpxF81LIHHW8kDepG1hIEcx8_jrzPvUI9I7xy96tux5dANPntv5REw/s640/blogger-image--780318302.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimFiTEqzzwrMyHX2XjgtEjKGjVYAcCiqofR7nybI-h1gOwRexskIFLYB9EznWQJygBp34uQW65ROQp4fgM0FngmVpxF81LIHHW8kDepG1hIEcx8_jrzPvUI9I7xy96tux5dANPntv5REw/s640/blogger-image--780318302.jpg"></a></div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-67144779209791000322016-05-11T13:28:00.001+02:002016-05-14T20:14:33.369+02:002 #EB Écrire du Bien : Écrire du Bien. Que veut dire cette expression ?
Est-ce bien ?2 #EB Écrire du Bien : Écrire du Bien. Que veut dire cette expression ? Est-ce bien ?<div><br></div><div>Écrire du Bien. Que veut dire cette expression ? Est-ce bien ?</div><div><br></div><div>Écrire du Bien, ça ne veut rien dire. Ça ne veut dire que ce l'on veut. Ce que l'on veut, c'est se faire du Bien. Faire du Bien. Faire le Bien. Ce qui est Juste Bien. Bien pour Soi. Bien pour Les Autres. C'est sentir que c'est Bon. Bon pour Soi. Bon pour Les Autres.</div><div><br></div><div>Écrire du Bien, c'est refuser le Mal. Refuser d'écrire du Mal. Refuser le Mal. Se construire Son Cocon, bien, bien bon. Bien pour Soi. Bon pour Soi. Bien pour Les Autres. Bon pour Les Autres.</div><div><br></div><div>C'est Résister À L'Air DuTemps, À L'Aire Du Mal, L'Ère De La Critique Négative Destructrice. C'est chercher sans relâche ce qui fait du Bien. Pour Tenir. Pour Soi. Pour Les Autres.</div><div><br></div><div>C'est convoquer la douceur d'être où elle se trouve, la chercher, fouiller et farfouiller, quoiqu'il arrive. Pour Soi. Pour Les Autres.</div><div><br></div><div>C'est refuser de céder sur son désir. De plénitude. De calme. De tranquillité.</div><div><br></div><div>C'est se donner Le Mal De Chercher, sans se faire mal. Ni à Soi, Ni Aux Autres.</div><div><br></div><div>C'est éveiller la gentillesse, la bonté, s'ouvrir au monde de ses rêves, le rendre réel.</div><div><br></div><div>C'est un acte politique invisible. La bonté, la générosité, la douceur sont des objectifs politiques invisibles. Une revendication muette qui ne se dit pas. Qui se fait. Dans les faits. Au Jour Le Jour.</div><div><br></div><div>Commencer par Se faire du Bien. Pour Soi. Puis, dans la foulée, Pour Les Autres.</div><div><br></div><div>C'est offrir ce que l'on a de Bien, de Bon. Pour Soi. Puis Pour Les Autres.</div><div><br></div><div>C'est ne pas s'arrêter quand cela devient plus difficile, quand arrivent tourmentes et tourments. C'est maintenir sa quête, toute son existence. Savoir se faire du Bien. Pouvoir en transmettre un petit bout aux autres. Prêter le flanc au bonheur.</div><div><br></div><div>C'est refuser la colère, l'énervement. C'est apprendre à contrôler ses frustrations, ses élans mauvais, faire savoir ce à quoi l'on tient, sans trépigner. Avec aplomb. Sans méchanceté. Avec constance.</div><div><br></div><div>Constance du BIen. Constance de la Douceur. Pour soi. Pour Les Siens. Pour Les Autres.</div><div><br></div><div>C'est tout cela, écrire le bien.</div><div><br></div><div>Si tu savais comme ça fait du bien.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 14 mai 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>La Constance De La Douceur s'enracine À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyautwqp3hNrHVjl8UJ377Qu2mvo9UBA3gc7-2A9oLTqNtAq84kGyvw8ccLarCuw_hggz4vVo_yPilgU-pBzw3XPOZqhYnJbxO4BqA0kPfGp2eNlUVzCTz3Q0nzmRIW9zOPAcXfIrVaxc/s640/blogger-image--1592740561.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyautwqp3hNrHVjl8UJ377Qu2mvo9UBA3gc7-2A9oLTqNtAq84kGyvw8ccLarCuw_hggz4vVo_yPilgU-pBzw3XPOZqhYnJbxO4BqA0kPfGp2eNlUVzCTz3Q0nzmRIW9zOPAcXfIrVaxc/s640/blogger-image--1592740561.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-21522507366602838962016-05-09T13:25:00.001+02:002016-05-09T17:21:46.515+02:001 #EB Écrire du bien : Écrire pour se faire du bien. Il n'y a pas demal, tu le sais bien.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h2 style="text-align: left;">
<span style="color: magenta;">1 #EB Écrire du bien : Écrire pour se faire du bien. Il n'y a pas de mal, tu le sais bien.</span></h2>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Écrire pour se faire du bien. Il n'y a pas de mal, tu le sais bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Bien sûr que je le sais !</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Alors, pourquoi tu ne le faisais pas, avant ?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- ...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Réflexion. Un long moment.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est difficile à dire, et surtout difficile à croire. Je croyais qu'il fallait se donner du mal. Pas se faire du mal, non, bien sûr ! Il ne faut tout de même pas pousser le masochisme aussi loin. Mais je croyais, enfin, je pensais, ou plutôt, je ne pensais pas et donc je croyais, comme on croit à une croyance répandue qui ne se conteste jamais, je croyais qu'il fallait se donner du mal, un mal de chien pour écrire.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mais ! Mais !...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Écrire m'a toujours été naturel ! Ou presque. C'est devenu une seconde nature, depuis le temps que tu écris.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alors ?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pourquoi donc se donner tant de mal ?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ah !... Cela va être difficile à expliquer. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Non pas parce que c'est difficile, mais parce que tu es en train d'aller au fond d'une de tes croyances, au fond de ton <i>impensé </i>qui t'a rendu la vie bien plus difficile qu'elle n'était en réalité. Et tu sais bien qu'une fois que l'on commence à questionner ses croyances, universellement admises au point de devenir invisibles, on finit de croire, on finit par ne plus croire. On est. On est Sujet pensant. On advient comme Sujet. On n'est plus l'Objet de Rien. On se sent Bien.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est vrai. É<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">crire ne m'est pas difficile. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">J'écris comme je respire. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Je respire quand j'écris. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">J'aime écrire. Comme j'aime respirer. C'est tout. Cela m'est indispensable. J'aime questionner le réel, la vie. J'aime en rendre compte. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Peut-être pour laisser ma trace ? Peut-être bien. Un peu. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Mais pas nécessairement une trace indélébile. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Ça, c'est débile. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Tu le sais bien. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Bien sûr que je le sais bien !</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">C'est même ce que j'ai toujours accepté quand j'enseignais. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Je pensais que l'enseignant devait avoir la modestie de s'effacer tout en laissant une trace, à peine visible, mais pérenne, une trace qui se suit à la trace, la trace d'un humain qui vous fait du bien en s'intéressant à vous, en donnant ce qu'il a de meilleur à donner, sans attendre en retour. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Mais bien content quand le retour se faisait bien, bien sûr. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Et il se faisait, ce retour, </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Plus souvent qu'à son tour. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Juste assez pour avoir envie de continuer. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Sauf peut-être vers la fin, la grande fin des fins, quand tout a commencé à basculer et que se préparait ce que je ne connaissais pas encore. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Mais l'heure n'est plus aux jérémiades passées. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Tout va bien maintenant. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">L'air est à la détente, la vraie. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">La détente d'une vie de labeur, d'une vie de labour, de sillons tracés dans la glaise lourde du temps.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu te rêvais écrivain. Tu écris. Tu es bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu donnes à qui veut recevoir. Tu n'es plus contrainte de donner à qui ne souhaite rien recevoir. Tu es libérée de tes chaînes du travail. Tu as accepté ta retraite, ton âge, demain 62 ans, une bien belle jeune vieille. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Tu es contente. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Voilà, c'est ça. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu peux dire, comme le disaient tes amis Allemands : <i>Ich bin zufrieden. Ich freue mich... </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu as remarqué comme en français, ça semble étrange ? Étrange. Étranger, même. <i> </i><br />
<i>Le sentiment de réjouissance</i> est un sentiment absent de la culture française.<br />
C'est pour cela, très certainement, que tu avais ressenti le besoin d'aller voir ailleurs. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est dans l'anglais et l'allemand que tu l'avais trouvé, ce sentiment de réjouissance, étranger à ta culture de <span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Française</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"> francophone</span><span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"> </span><span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">. Ce n'est pas tant dans la langue elle-même que tu l'as trouvé, <i>ce</i> <i>sentiment de réjouissante étrangeté</i>. La langue, les langues, tu les aimais car tu aimais les sons étrangers, musicienne que tu étais sans le savoir encore. Les la<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">ngues </span>et le langage n'ont rien à voir avec cela. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">La <i>réjouissance</i>, ce n'est pas la langue qui la procure. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">On peut se réjouir en n'importe quelle langue. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">En revanche, c'est le contexte culturel d'une langue qui affecte celle-ci, tout comme la langue peut donner une impression qui ne provient pas que d'elle, mais d'une multiplicité de facteurs langagiers et non-langagiers. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Tu as aimé ce sentiment étrange et étranger à ton pays, ton éducation. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><i>Le <span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">S</span>entiment <span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">D</span>e <span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">R</span>éjouissance</i>. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">La réjouissance est tellement peu française que tu ressens comme un manque linguistique. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Dire <i>Je suis contente, Je suis ravie, je suis satisfaite</i> te donne l'impression d'une perte de sens. Cette perte de sens provient de ta découverte de la réjouissante étrangeté de la langue étrangère, des langues, étrangères à ton nid de naissance. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Ce n'est pas tant que la langue française ne puisse pas te permettre de dire <i>Je suis heureuse ! Je suis heureux ! Je suis content, je suis contente </i>que la manière dont l'incongruité du propos résonne aux oreilles françaises. Le sentiment n'est pas lié à la langue française, mais à la culture dans laquelle elle s'est développée et se développe en France, loin d'être le seul pays fr<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">ancophone au monde</span>. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Langues et cultures sont tellement imbriqués que l'on s'est habitués à tout mélanger, sans distinguer ce qui est possible ou impossible. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">N'importe quelle langue peut tout dire. Absolument tout. Quitte à faire un détour, faute de mot ou de tournure grammaticale adéquate. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">Seul le contexte culturel permet l'émergence ou l'étouffement d'une pensée qui sort de l'ordinaire, de la banalité du quotidien<span style="font-family: "helvetica neue light" , , "helvetica" , "arial" , sans-serif;">, de la banalité du langage commun.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est cette acceptation des pays anglo-saxons, bien davantage que leur langue, que tu as tant aimée.<br />
<br />
Tu as aimé le calme germanique, la douce folie britannique et le fond de l'air américain, béatement positif, comme un air de liberté. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu aimes la satisfaction, largement protestante - et juive aussi, d'ailleurs - de se dire que l'on est content de ce que l'on fait, de ce que l'on a fait, de ce que l'on fera, loin de la contrition forcée et de l'empêchement de jouir des jours, de jouir des nuits des catholiques romains et du fond culturel français.<br />
<br />
Tu n'aimes pas le regarde forcé sur le Mal, sur le Passé, sur le Mal Que Tu Aurais Fait Dans Le Passé qu'impose la culture dont tu es issue et dans laquelle tu te sens bien aussi, parce que c'est aussi chez toi.<br />
<br />
Mais, comme chez toi, tu peux aménager ce qui ne te plait pas, jeter ce qui ne te satisfait pas, réorganiser pour voir, regarder et profiter de ce que tu aimes bien.<br />
<br />
Cette liberté-là, tu l'as gagnée en cessant de travailler à la transmission d'un idéal qui fut le tien pendant toute ta vie salariée au service des Petits et Grands Enfants de la République.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tu aimes la satisfaction aussi de ne pas se plaindre tout le temps et d'apprécier ce qui est bien, ce qui vient, comme ça vient. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Comme tout cela te manquait dans ton environnement francophone et français d'antan. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mais ce n'est pas le cas dans l'environnement familial actuel, celui que tu t'es construit, peu à peu, de jour en jour et de nuit en nuit. Quoique français, ton mari, ton ami, ton amant est toujours content.<br />
Il se réjouit de ce qui est bien. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cela te fait tant de bien.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sans y penser, tu sais que tu peux toujours retomber, bien trop facilement dans l'insatisfaction, par inadvertance. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
On ne change pas son environnement culturel en entier. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Jamais. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Il nous imprègne.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alors, comme pour cultiver son amour comme on cultive son jardin, avec attention, patience et bel arrosage à profusion, tu cultives la satisfaction. Tu te <b>désimprègnes </b>des réflexes acquis non réfléchis, tu tentes de penser tes <i>impensés</i>, tu t'entraînes à de nouveaux réflexes, de nouvelles habitudes, de nouvelles attitudes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ton monde s'en trouve changé, même si aux alentours, rien ne semble encore vouloir changer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alors, tu cultives, tu jardines, tu fais pousser de la satisfaction en jardinières, en pleine terre, et même en bouquets.<br />
<br />
Ce n'est pas naturel ? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pas plus que de se plaindre à longueur de journée, de ressasser à s'en lasser.<br />
Oui, c'est factice, ce n'est pas naturel. Et puis quoi, encore ? Ce ne serait pas bio ?<br />
Mais, bien sûr que si !<br />
Jamais rien vu qui ne soit aussi bio, aussi naturel, que se faire plaisir et irradier de bonheur, fabriqué, cultivé, patiemment, abondamment arrosé de rosée volontaire, recueillie comme une douce pluie.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
C'est bien vrai qu'il y existe de la Satisfaction Naturelle. Comme les fleurs des champs, les petites Fleurs de Rien qui ne se cultivent et pas et apparaissent ici et là, au regard de qui veut bien les regarder.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mais cela ne suffit pas.<br />
<br />
La Satisfaction, c'est comme l'Amour, comme l'Amitié. Ça se cultive.<br />
<br />
Il faut apprendre à se forcer, comme, enfant ou jeune adulte, on apprend à goûter de nouveaux plats, des goûts inconnus et même, à les aimer, parfois au prix d'un apprentissage pas du tout naturel. Il faut parfois se faire violence, violenter son confort et son envie de ne s'en tenir qu'à ce que l'on aime vraiment bien. Et combien de fois ne se rend-on pas compte que l'effort en valait la peine ? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Camembert puant, âpre roquefort, cantal au goût de vache, à l'odeur doucereuse d'étable, acides citrons et amers chicons, premier sucré-salé soulevant le cœur, nous avons tous ces souvenirs de ces choses que nous avons apprises à aimer après avoir ressenti un premier réflexe de dégoût. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La langue et la culture ne font pas exception à cette règle de L'Habitude Acquise. Il faut se forcer pour aimer. Puis cultiver ce et ceux que l'on aime.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pour en garder le goût.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Saveur pérenne de la réjouissance cultivée.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Douceur de l'écriture facile.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Apprise.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Seconde nature.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Naturellement belle.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
[Attention, fabriqué dans un environnement francophone français. Peut contenir quelques traces de masochisme et de colère rentrée. En cas d'allergie au bonheur, prévenir le Centre des Antis et des Poisons. Merci de lire les Conditions Générales d'Utilisation. La maison décline toute responsabilité en cas d'abus de bonheur altruiste involontaire.]</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
© Simone Rinzler | 9 mai 2016 - Tous droits réservés </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La Réjouissante Étrangeté De La Satisfaction Bienheureuse S'Épanouit Au Jardin d'Épicure Face À L'Atelier de L'Espère-Luette</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kAW_K7_LNqxdsNyIAKxzRF5CR9c5ikeAh16qUuESAEnhVqLZw0CVt6c898l9yU3SDAm4RYkd2NS7Or-Xevd7jZA-4ExSS8vwkh3_JUOBOG1sbcupA1SNTOOL6IgZ_aVW44TCjrLKMHA/s640/blogger-image--1774274597.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9kAW_K7_LNqxdsNyIAKxzRF5CR9c5ikeAh16qUuESAEnhVqLZw0CVt6c898l9yU3SDAm4RYkd2NS7Or-Xevd7jZA-4ExSS8vwkh3_JUOBOG1sbcupA1SNTOOL6IgZ_aVW44TCjrLKMHA/s1600/blogger-image--1774274597.jpg" /></a></div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-83422898893022408922016-05-03T12:26:00.001+02:002016-05-03T12:52:07.420+02:0034 #CPR Carnets de Petits Riens : Il n'y aura Plus De Petits Riens. Ça,
je l'espère bien ! Les Petits Riens sont nés, sans que je le sache,
d'un petit problème de santé parfaitement résolu. Au Revoir, Les Petits
Riens ! Je Vous Aimais Bien !34 #CPR Carnets de Petits Riens : Il n'y aura Plus De Petits Riens. Ça, je l'espère bien ! Les Petits Riens sont nés, sans que je le sache, d'un petit problème de santé parfaitement résolu. Au Revoir, Les Petits Riens ! Je Vous Aimais Bien !<div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Il n'y aura Plus De Petits Riens. Ça, je l'espère bien ! </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Les Petits Riens sont nés, sans que je le sache, d'un petit problème de santé assez long, relativement ennuyeux et proprement énervant parfaitement résolu. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><i>Au Revoir, Les Petits Riens ! </i></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><i><br></i></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><i>Je Vous Aimais Bien !</i></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">J'ai joué avec vous, vous m'avez amusée, vous avez ému tant de lecteurs par votre jolie simplicité. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Vous m'avez tenue éveillée, amusée, attendrie, alors que je devais attendre le retour programmé du bien-être habituel. À peine avais enfin dit au revoir à Ma Petite Dépression que vous êtes venus me tenir compagnie pour que je ne me retrouve pas seule lorsque j'étais seule ou lorsque, accompagnée, je ne pouvais Vraiment Rien Partager, faute de forces. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Si je vous avais connus, autrefois, je me serais bien moins ennuyée, bien moins Secouée Pour Rien.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Les Petits Riens De La Patiente Devenue Patiente Laissent Passer L'Attente Avec Un Seul Projet vraiment Grand. Enfin, Juste Bien.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Juste Bien !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Comme dans L'Histoire De Boucles D'Or Et Des Trois Ours ?</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Ah ! Mais, c'est que revoilà Boucles D'Argent, Et Ses Amies Le Petit Chaperon Rouge Et Noir Et Or et Alice Aux Pays des Vermeilles Dans La Grande Forêt Des AnHumaisn qui ne cessent de pointer leur nez...</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Enfance, quand tu nous tiens.</span></div><div><br></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Je me retire sur la pointe des pieds.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Tu sais quoi ? J'ai plein de choses à faire, et maintenant, je tiens bien debout !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Youpi !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">- Bah ? Et Pouf, alors ? Et Églantine ? Et Noiraud ? </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Tu les as oubliés ?</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">- Que nenni !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">J'ai vais aller les chercher pour la photo de fin.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">C'est la fin.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Au revoir...</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">© Simone Rinzler | 3 avril 2016 - Tous droits réservés </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto;">Ne Pleure Pas, Il Restera Encore Bien Des Petits Riens, Pour Trouver Le Juste Bien À L'Atelier De L'Espère-Luette</span></div><div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu31JwqxiLtWqzGlZceFIMcAXs3lvU1Xee3kEz73gZnWUsEm-xWdur8N80FmsTr1166KYjDRyy17HEy3n7Znr__lQuaTMmRtHg4nW2FexCMGg9Mjhyphenhyphen0DvNFIYt99QT7x6ZOEs4Yf8Wc8c/s640/blogger-image-1125560244.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiu31JwqxiLtWqzGlZceFIMcAXs3lvU1Xee3kEz73gZnWUsEm-xWdur8N80FmsTr1166KYjDRyy17HEy3n7Znr__lQuaTMmRtHg4nW2FexCMGg9Mjhyphenhyphen0DvNFIYt99QT7x6ZOEs4Yf8Wc8c/s640/blogger-image-1125560244.jpg"></a></div><br></div></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-18154423157758915932016-04-30T17:39:00.001+02:002016-04-30T19:03:27.206+02:0033 #Carnet de Petits Riens : Le Petit Rien Du Jour c'est loin d'être
Rien, mais qu'est-ce que c'est bien. Ce n'est pas bucolique, mais c'est
bien pratique.<div><br></div>33 #Carnet de Petits Riens : Le Petit Rien Du Jour c'est loin d'être Rien, mais qu'est-ce que c'est bien. Ce n'est pas bucolique, mais c'est bien pratique.<div><br></div><div>Le Petit Rien Du Jour c'est loin d'être Rien, mais qu'est-ce que c'est bien. Ce n'est pas bucolique, mais c'est bien pratique.</div><div><br></div><div>C'est le retour de la force, du courage, et tiens-toi bien, oui !, même du ménage qui fait du bien.</div><div><br></div><div>Oh ! Pas Le Tout Petit Ménage de Rien. </div><div><br></div><div>Le Petit Rien Du Petit Déclic Des Grandes Claques À La Paresse Des Corps Endormis, Atrophiés, Estropiés.</div><div><br></div><div>Un Tout Petit Rien et Une Grande Chaîne De Causalité. </div><div><br></div><div>Le Retour Du Neuf, Du Propre, Le Retour Du Nouveau Du Renouveau.</div><div><br></div><div>C'est Quelques Petits Riens Par Jour, Un Peu Plus Chaque Jour, puis Le Retour De L'Envie, De L'Entreprise de Grands Travaux De Rénovation, Par Tous Petits Bouts, De Jour En Jour, De Rien en Un Peu Plus Que Rien, De Un Peu Plus Que Rien à Encore Une Peu Plus Que Rien.</div><div><br></div><div>Hier déjà, tout a commencé sans être prémédité.</div><div><br></div><div>Au moment de saisir une poignée mille fois agrippée, je ressens une sensation bizarre dans la main gauche. Comme une structure légèrement caoutchouteuse, quelque peu grumeleuse, comme un sorte de pâte collante un peu désagréable au toucher.</div><div><br></div><div><i>Misère et Castrafiore !</i></div><div><br></div><div>Mais c'est de la crasse...</div><div><br></div><div>De la vieille crasse incrustée, de cette crasse qu'on ne voit plus, tant elle vous appartient. Je tente de la nettoyer. La crasse se désincruste lentement. Il est temps de nettoyer du côté de ce placard-là.</div><div><br></div><div><i>Vite ! Vite ! </i></div><div><br></div><div>Aller chercher tous les produits d'entretiens stockés dans le vieux cabinet du dehors.</div><div><br></div><div>Une aide inattendue. <i>Chouette !</i> Immédiatement, toutes les poignées se dévissent. Toutes. Je n'ai plus qu'à briquer. Un nettoyage approprié à mon piètre corps aisément lassé de bien trop bouger. Plus aucun recoin inaccessible. </div><div><br></div><div>Nettoyer. Nettoyer. Briquer. Faire briller. </div><div><br></div><div>À la fin de la journée, les poignées en laiton remontées, les placards nettoyés en leur façade, la pièce semble rajeunir.</div><div><br></div><div>Moi aussi. Entre temps, courses de produits d'entretien. C'est Le Grand Ménage Qui Reprend. </div><div><br></div><div>Toute la journée, je crains pour Mes Petits Riens. je n'ai plus le temps d'y penser. </div><div><br></div><div>Je brique, je frotte, je me repose, je brique, je frotte, je me repose. Je brique, je me repose. Je me repose. Je me repose. Je re-frotte encore. Et devine quoi ?</div><div><br></div><div>Bref, le but, c'est de pouvoir se reposer et ne pas trop se fatiguer. J'ai encore le Pégase Ailé de la veille dans les pattes. Et pourtant, l'énergie est là, tout autant que l'envie. Mais le corps rechigne. Alors, je le trompe, un peu, beaucoup, à coups de Petits Riens De Repos. Un par un. Un placard après l'autre. Parfois, juste un demi. C'est le corps qui décide, mais la tête tient bon. </div><div><br></div><div><i>Allez ! Allez !</i></div><div><br></div><div><i>Frotte encore Un Petit Rien. </i></div><div><br></div><div>Ici ! </div><div><br></div><div>Ici ! </div><div><br></div><div>Et là !</div><div><br></div><div>Tout ne revient pas à l'état de neuf absolu. Le but n'est pas de passer de l'autre côté, du côté de la maniaquerie qui empêche de vivre.</div><div><br></div><div>Le plus gros est parti. Toute la crasse est partie. Tant pis pour ce qui a quelque peu teinté telle ou telle poignée. C'est de la tâche propre ! Ça fera rustique. Et ça tombe bien. </div><div><br></div><div>J'arrête avant de me dire : « <i>Ça craint ! </i>».</div><div><br></div><div>Nous avons nettoyé, emportés par un élan conjoint, heureux de briquer la maison familiale, pour les tous prochains visiteurs et surtout pour nous refaire un petit nid chaleureux où on peut s'asseoir sans risque de se cradouiller un peu plus que nous ne le sommes déjà quand nous sommes ici et là dans la gadoue du coin.</div><div><br></div><div>C'est la campagne, certes. Mais là, ça devenait franchement La Cour Des Miracles.</div><div><br></div><div>Profitant des courses consacrées aux produits d'entretien, détour de l'un, puis de l'autre chez le coiffeur du coin.</div><div><br></div><div>Là aussi, un petit coup de propre, un petit coup de jeune !</div><div><br></div><div><i>Anda !</i></div><div><br></div><div>On ne s'arrête plus.</div><div><br></div><div>Je te laisse. Je dois finir de nettoyer un vieux canapé moisi. Tu ne me croirais pas ! Il est bientôt comme neuf.</div><div><br></div><div>Fin de la pause de Rien.</div><div><br></div><div>Je retourne au turbin.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 30 avril 2016 - Tous droits réservés</div><div><br></div><div>Le Dépôt Des Années s'enlève En Un Rien À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoijNQEkOey3DgSuYh5TgKf8GeHvXXEXGnCsRujHaZhGPqjmFdeijwX5tNczLpLDY2DTtKefQhTLt1yUG3d7Wb-lyzfmbPLS9BnxfFce4I8RSo1dNRL-uY80_Oy8Z-hITKLS16-5VT3AQ/s640/blogger-image-565927416.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoijNQEkOey3DgSuYh5TgKf8GeHvXXEXGnCsRujHaZhGPqjmFdeijwX5tNczLpLDY2DTtKefQhTLt1yUG3d7Wb-lyzfmbPLS9BnxfFce4I8RSo1dNRL-uY80_Oy8Z-hITKLS16-5VT3AQ/s640/blogger-image-565927416.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-68056565835223691612016-04-28T20:14:00.001+02:002016-04-28T23:23:20.053+02:0032 #CPR Carnets de Petits Riens : Les Petits Riens Du Jour ont été si
nombreux que je ne sais par lequel commencer. Bien sûr, il y eut la
longue promenade à Pégase avec Mon Prince Des Démonts et Émerveilles.32 #CPR Carnets de Petits Riens : Les Petits Riens Du Jour ont été si nombreux que je ne sais par lequel commencer. Bien sûr, il y eut la longue promenade à Pégase avec Mon Prince Des Démonts et Émerveilles.<div><br></div><div>Les Petits Riens Du Jour ont été si nombreux que je ne sais par lequel commencer. </div><div><br></div><div>Bien sûr, il y eut la longue promenade à Pégase avec Mon Prince Des Démonts et Émerveilles. </div><div><br></div><div>Les nuages, blancs, et gris et anthracites, même. Les innombrables fleurs bleues ou violettes qui tapissaient les bords de la route et même certains sous-bois. Les champs de colza jaune brillant dans le soleil du printemps. Les collines, les pentes dévalées, et plus souvent freinées jusqu'au bout du plastique des tampons de freins, les côtes montées avec aisance, puis à grand peine. </div><div><br></div><div>L'arrivée dans un village au joli nom composé en bas d'une descente d'un côté et en haut d'une côte de l'autre, l'arrêt de l'assistance du Pégase Ailé, le retour vers le village à l'église toujours ouverte où je ne manque jamais de m'arrêter, quand le temps le permet, pour y vocaliser à mon aise, profitant de l'acoustique flatteuse. L'attente de la voiture venue me rechercher à l'église de ce beau village au carrefour de quatre ou cinq chemins, près d'un ancien maquis souterrain de la seconde guerre mondiale. </div><div><br></div><div>Les petites fleurs blanches du bord des routes. </div><div><br></div><div>Cette impression d'être en vacances alors même que je suis en vacances éternelles. </div><div><br></div><div>L'émerveillement des fleurs bleues ou violettes au bord de la route, comme devant les premières agapanthes lors du premier voyage à Madère, en août 2011. </div><div><br></div><div>La certitude que le bonheur peut être n'importe où. Les pensées en pédalant. La fierté d'y être allée une fois encore, malgré les courbatures aux cuisses de l'avant-veille et la fatigue de nuits plus écourtées récemment.</div><div><br></div><div>Que mettre en avant quand il y en a tant ?</div><div><br></div><div>La profusion du Petit Rien nuirait-elle à son chérissement est une question bien trop existentielle pour ces quelques lignes badines, tapées allongée, éreintée mais heureuse, régénérée et flottant sans rien pouvoir faire depuis le retour.</div><div><br></div><div>Ne rien faire. </div><div><br></div><div>Être bien.</div><div><br></div><div>Ne plus chercher Le Petit Rien.</div><div><br></div><div>S'être donné le moyen d'avoir Un Luxe De Petits Riens.</div><div><br></div><div>Rester à ne Rien Faire. </div><div><br></div><div>Sinon relever la vitre de l'insert, réchauffer ses cuisses à la flamme du foyer rougeoyant.</div><div><br></div><div>Jongler entre veille et pas vraiment sommeil, dans un doux entre-deux de bien-être indéfinissable.</div><div><br></div><div>Se souvenir qu'en pédalant, on imaginait, pédalée après pédalée, que raconter, quoi se souvenir et à l'arrivée, ne plus avoir Rien et s'en moquer comme de ses premières vieilles chaussettes jetées.</div><div><br></div><div>Mollassonner en attendant l'heure du repas, de la soupe réconfortante, en pensant à l'heure du coucher, de la détente totale, sans avoir Rien à faire.</div><div><br></div><div>Faire semblant de paniquer à l'idée de n'avoir Rien photographié quand on a choisi de ne pas s'arrêter en chemin pour ne pas briser l'instant présent, puis s'en moquer comme de sa première boule à neige.</div><div><br></div><div>Continuer à énumérer quand on ne souhaite plus que s'arrêter.</div><div><br></div><div>S'arrêter, parce que c'est bien, parce qu'on est bien, et que c'est comme cela Les Petits Riens.</div><div><br></div><div>Convoquer le présent, s'en délecter et laisser filer jusqu'à l'instant suivant.</div><div><br></div><div>Se repaître de la bonne fatigue physique qui guérit tout, sauf les genoux.</div><div><br></div><div>Tout cela, c'est bien.</div><div><br></div><div>Mais je ne suis plus tout à fait sûre que ce soient de Petits Riens. </div><div><br></div><div>Demain, je le saurais bien.</div><div><br></div><div>Peut-être.</div><div><br></div><div>Nul ne sait.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 28 avril 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>Se Demander Si Trop De Petits Riens Tueraient-Ils Les Petits Riens À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2_InShidx_iqdZfk9W7blDkhTHMNQQynczjaRAxzi1liYdDvtQy0OmnmQyH_xW7kHtKilubntg6BFwbOhqfrb1fnG1x-ZmOu5BT6BNh7jX5BonF8jhNaHq5e5juPoy084CHVNbKC3ZMo/s640/blogger-image-2087074183.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2_InShidx_iqdZfk9W7blDkhTHMNQQynczjaRAxzi1liYdDvtQy0OmnmQyH_xW7kHtKilubntg6BFwbOhqfrb1fnG1x-ZmOu5BT6BNh7jX5BonF8jhNaHq5e5juPoy084CHVNbKC3ZMo/s640/blogger-image-2087074183.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-19991965087486099222016-04-28T02:37:00.001+02:002016-04-28T02:56:46.296+02:0031 #CPR Carnets de Petits Riens : Aujourd'hui n'a pas été une journée
très prolifique en Petits Riens. J'eus beau chercher toute la journée,
Rien ne venait vraiment. Bien sûr, j'avais toujours le recours possible
à l'invention au fil de l'écriture, mais j'avais commencé la journée à
l'envers du point de vue des Petits Riens.31 #CPR Carnets de Petits Riens : Aujourd'hui n'a pas été une journée très prolifique en Petits Riens. J'eus beau chercher toute la journée, Rien ne venait vraiment. Bien sûr, j'avais toujours le recours possible à l'invention au fil de l'écriture, mais j'avais commencé la journée à l'envers du point de vue des Petits Riens.<div><br></div><div>Aujourd'hui n'a pas été une journée très prolifique en Petits Riens. </div><div><br></div><div>J'eus beau chercher toute la journée, Rien ne venait vraiment. </div><div><br></div><div>Bien sûr, j'avais toujours le recours possible à l'invention au fil de l'écriture, mais j'avais commencé la journée à l'envers du point de vue des Petits Riens.</div><div><br></div><div>J'avais commencé la journée en regardant Mon Petit Vase En Poterie Vernissée et je voyais mes petites violettes s'étioler. L'autre fleur, inconnue, s'était en revanche épanouie.</div><div><br></div><div>Puis, je n'y repensai plus.</div><div><br></div><div>Dans le courant de la journée, mon œil fut attiré par la belle lumière du jour alors que je bataillais avec de multiples problèmes informatiques dont aucun ne semblait avoir de solution sur l'instant. Le genre d'agacement que peuvent produire des dysfonctionnements de réseau et de branchements n'est pas propice à La Chasse Aux Petits Riens. Une sorte de contrôle lié à la logique nécessaire de la technique perturbe l'état de détente nécessaire à la rencontre de ces Petits Riens Qui Me Vont Bien.</div><div><br></div><div>Il se mit à faire beau. Le ciel s'éclairait. Je me levai de ma chaise, pris un verre et allai à l'évier me servir un grand verre de l'eau fraîche du pays. </div><div><br></div><div>Je découvris à nouveau Le Petit Vase Et Son Joli Bouquet Simple. </div><div><br></div><div>La lumière était parfaite. Je cherchai le bon angle de prise de vue, travaillant en quelque sorte ce que je connaissais déjà en photographie et ce j'avais relu de la composition d'une image esthétique pour la préparation d'une scène à l'aquarelle.</div><div><br></div><div>Je pris une photo. </div><div><br></div><div>Une seule. </div><div><br></div><div>La bonne. </div><div><br></div><div>Du premier coup, comme toujours autrefois pendant les quelques deux années où j'avais fait une photo sur téléphone par jour, retravaillée sur une application de photographie.</div><div><br></div><div>Je travaillai immédiatement le cliché numérique du Joli Petit Bouquet Tout Simple. La composition était bonne, quoiqu'un peu déséquilibrée. Je décidai, contre tout purisme photographique, de rogner la photo vers le haut afin d'obtenir un meilleur équilibre et de prévoir une mise en valeur optimale de la prise de vue vers la gauche de la fenêtre. </div><div><br></div><div>Je choisis ensuite les réglages afin de modifier l'aspect d'origine du cliché. </div><div><br></div><div>Les fleurs bleues et violette sont toujours plus difficile à traiter. </div><div><br></div><div>L'optique de mon téléphone dénature la couleur réelle des fleurs bleues ou bleutées d'une manière assez peu satisfaisante. J'allais tirer la photo le plus possible vers le violet en ajoutant un peu de rose et un peu de chaleur pour adoucir le froid du carrelage.</div><div><br></div><div>Sans le savoir. Toujours le souvenir des mes jacinthes bleues achetées faute de jacinthes roses, il y a plus d'un mois, au tout début des Petits Riens.</div><div><br></div><div>Je fus satisfaite du résultat. Voilà longtemps que je ne m'étais pas remise à mon exercice de La Photo Du Jour et la décision d'assortir chacun de Mes Petits Riens d'une illustration (jamais appropriée et en général, bien trop banale) ne me satisfaisait pas depuis toutes ces dernières semaines. Mais ce qui n'est pas bien est déjà Quelque Chose et n'est pas Rien De Rien. </div><div><br></div><div>Le Quelque Chose peut toujours être amélioré. </div><div><br></div><div>Le Rien Du Tout, jamais.</div><div><br></div><div>Je fus contente d'avoir enfin la photo en avance. Une photo qui commence enfin à me plaire. Pour accompagner Mes Petits Riens.</div><div><br></div><div>Mais, hasard ou nécessité ?, je ne saurais dire, le changement dans l'ordre des choses bloqua la composition Du Petit Rien Du Jour. </div><div><br></div><div>Peut-être devrais-je me résoudre à ce qu'il n'y en ait pas aujourd'hui. </div><div><br></div><div>Après tout, compte tenu de ce que j'avais écrit la veille, il n'était pas bien grave de ne pas écrire aujourd'hui.</div><div><br></div><div>Mais j'avais hâte de poster dès ce jour cette photo composée qui enfin me satisfaisait.</div><div><br></div><div>Je continuai malgré tout à penser à Mes Petits Riens Indistincts toute la journée, quand je n'avais pas l'esprit occupé par quelque autre tâche nécessitant mon attention. </div><div><br></div><div>J'avais des légumes à éplucher. La tâche ne m'amusait pas. J'en profitai pour écouter la bande son d'une série américaine medicale mille fois repassée à la télé pour le plaisir d'entendre parler anglais. </div><div><br></div><div>Impossible dès lors de réfléchir aux Petits Riens. J'écoutais distraitement, mais j'écoutais quand même. Je reste habituellement dans le silence quand je suis seule dans la journée, sauf les jours où je décide d'écouter de la musique, ce qui n'est plus très fréquent à nouveau depuis quelques mois. J'ai été bien trop occupée à chanter moi-même pour de bon ou à faire de jeux de rythmes.</div><div><br></div><div>J'ai fini par aimer le silence que je n'aimais pas autrefois. On s'entend penser. On s'entend écrire. On se repose d'une vie de labeur, qui plus est consacrée au langage, à la phonation et au chant.</div><div><br></div><div>J'avais donc trouvé l'activité silencieuse dont j'avais besoin pour chasser une contrariété qui me tenait encore le cerveau en vilaine ébullition.</div><div><br></div><div>Photo ce fut. Écriture ce ne fut pas.</div><div><br></div><div>L'inversion de l'ordre de ce qui était devenu un rituel, une sorte de routine quotidienne, une hygiène créative légère, sans prise de tête, avait bousculé le processus d'écriture tel que j'aimais le pratiquer.</div><div><br></div><div>J'avais bien pensé à anthropomorphiser à nouveau Mes Petits Riens, mais une bulle de chagrin dans la poitrine gênait la création mentale préparatoire en amont de la prise du clavier. </div><div><br></div><div>Il aurait été question de vieilles chaussettes abandonnées, transformées en marionnettes, rigolotes mais le cœur n'y était pas. </div><div><br></div><div>Ou de pédalage dans les sous-bois sous une pluie de grêlons sous un dôme de verre ou de plastique translucide, comme la boule à paillettes de l'autre fois. </div><div><br></div><div>Mais, là encore, la légèreté n'était pas là. </div><div><br></div><div>Je ne parvenais pas à la convoquer. </div><div><br></div><div>Elle résistait. </div><div><br></div><div>En revanche, l'avance technique de l'ancienne routine photographique faisait l'affaire. De toute la journée, sans compter de bonnes nouvelles personnelles et la réception de photos et de vidéos magnifiques tant attendues, le reste ne relevait en rien du Petit Rien. </div><div><br></div><div>Sauf La Photo Du Bouquet Tout Joli De La Fée Discrète Et Tendre De La Veille.</div><div><br></div><div>Pas de Petit Rien qui veuille se laisser inventer.</div><div><br></div><div>Plaisir d'une photo enfin réussie.</div><div><br></div><div><i>Mais ! Mais ! Le voilà, Ton Petit Rien !</i></div><div><br></div><div>Photo ce fut.</div><div><br></div><div>Photo serait Le Petit Rien.</div><div><br></div><div>Et ce serait bien.</div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div>Pour demain, on verrait bien.</div><div><br></div><div>Il est déjà vie tard et je suis déjà demain. </div><div><br></div><div><i>Vite, vite ! Terminer !</i></div><div><br></div><div>Puis lire un peu.</div><div><br></div><div>Éteindre.</div><div><br></div><div>Dormir.</div><div><br></div><div>Je crois que Pégase m'attend demain.</div><div><br></div><div>Il faut que je sois en forme maintenant que j'ai récupéré de l'énergie (et pas seulement dans la batterie de Mon Pégase).</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 27-28 avril 2016 - Tous droits réservés</div><div><br></div><div>La Photo S'Invite dans Les Petits Riens À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDIfq5XFq9u3wrgHUdbNhKHP0c-AGy8YDtehDCY67aiXAQsC0cJJpjLf4sVmRORfCQazQT0ONXiAsRkmBJEt8sho6ngiY8O_7CabHTZ2U65X8WJEvczxp6MxbVX8RPx4kxJ0535eZ_e38/s640/blogger-image-1038626741.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDIfq5XFq9u3wrgHUdbNhKHP0c-AGy8YDtehDCY67aiXAQsC0cJJpjLf4sVmRORfCQazQT0ONXiAsRkmBJEt8sho6ngiY8O_7CabHTZ2U65X8WJEvczxp6MxbVX8RPx4kxJ0535eZ_e38/s640/blogger-image-1038626741.jpg"></a></div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-51532279793768726262016-04-26T14:40:00.001+02:002016-04-26T17:48:00.544+02:0030 #CPR Carnets de Petits Riens : Ce matin, je me suis levée bien tard.
Comme j'avais trouvé difficilement le sommeil, j'avais lu dans la nuit
un manuel d'aquarelle en me concentrant sur ce que je n'avais pas fait
en me lançant sans modèle, ni ébauche, ni Rien.<div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">30 #CPR Carnets de Petits Riens : Ce matin, je me suis levée bien tard. Comme j'avais trouvé difficilement le sommeil, j'avais lu dans la nuit un manuel d'aquarelle en me concentrant sur ce que je n'avais pas fait en me lançant sans modèle, ni ébauche, ni Rien.</span><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ce matin, je me suis levée bien tard. Comme j'avais trouvé difficilement le sommeil, j'avais lu dans la nuit un manuel d'aquarelle en me concentrant sur ce que je n'avais pas fait comme il le fallait en me lançant sans modèle, ni ébauche, ni Rien. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mais un manuel d'apprentissage pratique ne se lit pas comme un roman.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mes manuels de dessin, de peinture, d'aquarelle, de perspective sont presque tous en anglais ou en néerlandais. Cela me permettait d'apprendre une langue nouvelle ou de connaître d'autres termes d'une langue bien connue en apprenant une technique qui me fascinait depuis toujours. L'anglais, je sais que je ne maîtrise pas trop mal... C'était ma spécialité.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mais, je ne sais pas peindre en anglais (Pas plus qu accoucher, d'ailleurs) !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Et encore moins en néerlandais...</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">J'ai donc relu, une nouvelle fois encore, quelques pages supplémentaires de la petite méthode en anglais, mais pour la première fois, je la relisais après avoir pratiqué tout ce que j'avais déjà lu auparavant, plusieurs fois, dans l'intention de my mettre. Un jour.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je me disais toujours que je me mettrais à la peinture, à la couleur, quand j'aurais du temps.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Vraiment du temps.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ce temps est venu.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">J'ai fait le choix de ne pas être une retraitée toujours affairée. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quitte à m'ennuyer, tourner un peu en rond, je préfère conserver des plages de liberté, de créativité, de pensée, et pour tout dire, de repos de ma vie bien trop active.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">N'en déplaise à ceux qui pensent qu'on ne change jamais, on change. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">On peut changer. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">À condition de prendre le temps, le loisir et d'avoir l'envie profonde de changer quelque chose qui nous a fait parfois bien trop souffrir jusqu'au délire (symbolique, quand même ! Je crois bien être malgré tout toujours restée suffisamment sur terre, même si parfois j'ai eu peur que la folie m'approche quand tout paraissait sans espoir). </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">On peut aussi tenter de ne pas tenter le Diable, même si l'on sait que celui-ci n'existe pas. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Et éviter les retours de balancier en passant de Trop De Tout à Trop De Rien.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Mon erreur était de vouloir Trop de Tout et je ne voulais nullement avoir Trop de Rien. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je savais que c'était le même problème inversé.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Il me fallait retrouver l'équilibre de <i>De Tout, Un Peu</i>.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Le Miracle Des Petits Riens Littéraires, c'est que de Rien En Rien, On Parvient à Un Petit Tout De Tous Petits Riens. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ce n'est pas le plat principal de la vie. C'est ce qui lui donne goût. Ce qui la rend vivable, agréable, enviable.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Au bout de combien de temps Une Quête Des Petits Riens devient-elle une seconde nature ?</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Point trop ne sais.</i></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">J'observe. J'agis. Je fais. J'écris. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je suis bien.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Parfois, la panique m'a un peu attrapée :</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">« <i>Et si je ne trouvais Plus Rien ?</i> »</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Souvent, j'ai su maîtriser mon envie d'en écrire et d'en poster plus d'un le même jour.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Cette fois, contrairement à mon habitude, je n'avais pas fait de provisions pour l'hiver.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Il m'en a parfois manqué quelques-uns, soit parce que je n'en trouvais pas, que Rien Ne Relevait Du Petit Rien soit parce que j'étais occupée à Bien Plus Gros Qu'Un Petit Rien et qu'il ne fallait pas s'ôter ce plaisir, ou que, si c'était Un Petit Gros Problème, Il Fallait Y Mettre Les Moyens Et S'Y Atteler Sans Regimber.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je ne suis pas morte de L'Absence De Petits Riens, ni de La Profusion Inédite Et Inéditée De Trop De Petits Riens.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">J'ai maintenu le cap des Petits Riens.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Les cinq semaines nécessaires au rééquilibrage de l'hormone qui déconne, Simone, sont passées presque comme une lettre à la Poste, sauf que je suis plus souvent qu'à mon tour du genre à laisser le courrier terrestre en Poche Restante. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">J'ai donc encore traîné quelques jours avec ces Petits Riens Littéraires Légers Comme Des Bulles De Patience, le temps que la vilaine attaque anti-thyroïdienne soit enfin sous contrôle. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Quand les hormones sont contrôlées, vérifiées, équilibrées, Plus Rien n'est un problème.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je peux à nouveau me lever, bouger, vaquer à mon gré.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ce matin, avant de partir, Une Discrète Fée Attentionnée avait déposé deux fleurs de couleur violette différentes, dont une toute petite violette que je ne découvris qu'en m'approchant, dans Un De Mes Petits Vases En Poterie Vernissée sur le rebord de la fenêtre, face à l'évier. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">En sirotant mon café, je cherchais des yeux Mes Petites Poteries Vernissées en train de sécher sur la paillasse de l'évier. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Elles n'y étaient plus.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Elles étaient arrivées toutes seules sur le rebord encore vide de la cheminée.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Douce Fée. </i></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Si Tendre. Si Attentionnée. Si Discrète.</i></div><div><i style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></i></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Elle m'a gâtée à point nommé.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Nous nous apprêtions à passer un après-midi au goût mitigé. Le ciel, du. Coup s'est illuminé. Il faisait beau, malgré Les oracles Du Temps Qu'Il Fait.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Vite ! Vite !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Se préparer !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Sortir !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Pédaler !</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Avant l'arrivée de la suite prévisible...</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Je viens de faire un tour sur Mon Pégase Mobile Avec Mon Prince Des Démonts Et Des Émerveilles, sous la grêle. Je n'avais jamais pédalé sous les grains de glace. Nous étions chaudement habillés. Nous avons pédalé, pédalé, avancé, avancé, vu des centaines de points de vue qui se prêteraient bien à une petite ou une grande aquarelle.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Des champs aux fleurs blanches (apprendre à ne pas trop colorer, laisser du blanc pour respirer) ! </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Des nuages blancs énormes sur un beau ciel bleu d'un côté.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">De l'autre, un ciel si tourmenté que tout le noir et l'anthracite de mes godets y passeraient si je me plaisais à les décliner, les délaver, puis les foncer de plus en plus.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Des chaumieres aux toits pleins de grêle encore fraîche sur les côtés ombragés.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Une route dans la petite forêt clairsemée, bordée de grêle, glissante comme une piste de ski, en son milieu fondant.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Des myriades de fleurs violette - campanules ou jacinthes des bois ou autres, je ne sais - jaunes et blanches, toutes au nom inconnu, des fleurs humbles jamais étiquetées nulle part, désertées des fleuristes et Du Grand Marché De La Nature.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Aucune ne fut cueillie. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ce n'était pas le moment.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Un seule chose à la fois, le plaisir de l'instant.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Puis soudain, ta voix qui s'élève, à l'insu de ton plein gré (ça, c'est à coup sûr l'effet cycliste petit-guignolesque !).</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Sans savoir pourquoi, les notes s'égrènent. Tu n'avais pas prévu de chanter. Le chant est venu à tes lèvres. Les notes se sont précisées.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Puis comme toujours, les paroles sont venues en dernier :</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">« <i>..... marchand de bonheur... le marchand de bonheur.... Je suis le vagabond, le marchand de bonheur ! </i> »</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Sans prévenir, une apparition sonore, à tue-tête, Les Compagnons de la Chanson.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Puis, inseparable, Piaf dans ta tête, en silence.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">L'enfance qui revient en silence par les paroles :</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">« <i>...... une cloche sonne, sonne...... Jean-Francois Nicot......</i> »</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Ça ne chante plus. Les mots reviennent, sans chanter, pas même dans ta tête. Le chante d'arrêt pour laisser place à la pensée.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu penses.Tu réfléchis au retour inopiné de l'enfance, un bonheur oublié, saccagé, dont presque tout, jusqu'au souvenir même, t'avait échappé, et qui te revient, Petit Rien Par Petit Rien.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu raccommodes ton passé dans l'instant présent. </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu en es toute étonnée.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu es rentrée. Tu te réchauffe à la cheminée.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Tu es bien.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">Malgré.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">De Bon Gré.</span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">© Simone Rinzler | 26 avril 2016 - Tous droits réservés </span></div><div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></span></div><div><font style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);">La Présence Au Présent Attise Le Bonheur Du Passé Oublié À L'Atelier de L'Espère-Luette</font></div></div><div><font style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><br></font></div><div><font style="-webkit-text-size-adjust: auto; background-color: rgba(255, 255, 255, 0);"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1clMFbNIyt_5Qe4n8vUM2Se4f_po9t5twmBMSFhAVRLIi6DL1etbZLUFqHrN2CkwQK1WviOBrLWUOaNK5cgHYpRyEzeRSeAvFgsS3TqxMeOY-4FSE5h-x7DSmlbrUqb2EDnEBWgwQlUA/s640/blogger-image--861485194.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1clMFbNIyt_5Qe4n8vUM2Se4f_po9t5twmBMSFhAVRLIi6DL1etbZLUFqHrN2CkwQK1WviOBrLWUOaNK5cgHYpRyEzeRSeAvFgsS3TqxMeOY-4FSE5h-x7DSmlbrUqb2EDnEBWgwQlUA/s640/blogger-image--861485194.jpg"></a></div><br></font></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-42738141110673337972016-04-26T01:10:00.001+02:002016-04-26T01:12:32.208+02:0029 #CPR Carnets de Petits Riens : En rangeant la vieille maison, nous
avons jeté des vieilleries immondes que nous ne voyions plus, tant
elles faisaient partie du paysage intime. Nous les avons remplacées par
quelques nouveautés, plus pratiques, bien plus jolies. C'était une bien
jolie semaine, Pleine de Touts Petits Riens Du Changement Qui Fait Du
Bien.29 #CPR Carnets de Petits Riens : En rangeant la vieille maison, nous avons jeté des vieilleries immondes que nous ne voyions plus, tant elles faisaient partie du paysage intime. Nous les avons remplacées par quelques nouveautés, plus pratiques, bien plus jolies. C'était une bien jolie semaine, Pleine de Touts Petits Riens Du Changement Qui Fait Du Bien.<div><br></div><div>En rangeant la vieille maison, nous avons jeté des vieilleries immondes que nous ne voyions plus, tant elles faisaient partie du paysage intime habituel de cet endroit très rustique. Nous les avons remplacées par quelques nouveautés, plus pratiques, bien plus jolies. </div><div><br></div><div>C'était une bien jolie semaine, Pleine de Touts Petits Riens Du Changement Qui Fait Du Bien.</div><div><br></div><div>On a bien raison de dire qu'il faut changer ses habitudes, son environnement. La légèreté qui s'en dégage est assez étonnante. </div><div><br></div><div>Je n'aime ni jeter, ni trier. Ce retour sur le passé semble toujours gêner la progression vers l'avenir. Mais il arrive un moment où il faut passer à l'action. Vider, ranger, nettoyer, passer l'aspirateur, même !</div><div><br></div><div><i>Aie ! Ouille !</i></div><div><i>Quelle horreur !</i></div><div><i>Les mains dans la poussière toute la journée.</i></div><div><i><br></i></div><div>Toute la journée ?</div><div><br></div><div>Voyons, voyons ! Tu exagères encore, toi !... À moi, on ne l'a fait pas. Puisque Toi, c'est Moi !</div><div><br></div><div>Non, pas toute la journée, voyons, mais tu vois, pour moi, ça me paraît une éternité dès qu'il faut ranger, laver, nettoyer. Comme je déteste cela !</div><div><br></div><div>Et pourtant, ce fut l'occasion de récupérer la liberté d'un espace rangé, clair, agréable, joliment décoré, nettement moins rustique, certes, mais bien plus agréable.</div><div><br></div><div>Qui sait ?</div><div><br></div><div>Ces changements ont peut-être été à l'origine de l'avancée vers la couleur transparente de l'aquarelle, si longtemps reportée que moi-même, je ne croyais plus qu'un jour je me lancerai à y aller.</div><div><br></div><div>Cela faisait si longtemps pourtant, que je disais que j'avais envie de faire moi aussi des « croûtes » et de les exposer chez moi, comme tous ceux qui peignent et dessinent et accrochent d'infâmes tableaux de fleurs, de paysages et de chaumieres perdues au fin fond de la campagne, forcément verdoyantes.</div><div><br></div><div>Voilà, j'ai saute le pas des Petits Riens Colorés.</div><div><br></div><div>Certes, j'ai travaillé sans modèle, sinon le souvenir d'une photo un peu ratée prise au détour d'un chemin alors que j'avais perdu mes compagnons d'équipée sauvage à vélo pour cause de motorisation de Mon Pégase vélocipédique grimpeur de côtes.</div><div><br></div><div>Cette photo n'était pas mal cadrée, mais le ciel en était désespérément gris étal. Pas même un relief argenté. Alors, de retour à la masure modernisée d'année en année, et après m'être reposée de ce pédalage effectif malgré l'assistance, une fois la caverne rangée, décorée, modernisée, les invités, amis et petits-enfants et enfants d'ami repartis, j'ai profité de mon premier jour de liberté pour colorier le monde trop gris, me faire Un Petit Rien De Ciel Rosé, Orangé, Bleuisé, Aquarellisé, Ma Première Croûte D'Aquarelle.</div><div><br></div><div>Et là, quel bonheur !</div><div><br></div><div>Un Petit Rien n'arrivant jamais seul quand tu forces le destin, je me suis même décidée à tenter de ne travailler qu'un fond d'aquarelle pour comprendre comment le pigment se dilue, se mélange, se foncé ou s'éclaircit. Ce fut mon deuxième essai, abstrait, donc sans aucune faute de composition du paysage, puisqu'il n'y en avait pas.</div><div><br></div><div>Après un instant d'hésitation, un petit déca de réflexion, le pli était pris. Je n'allais pas m'arrêter là. J'avais encore Un Autre Petit Rien D'Aquarelle À Tenter. Plus simple. Juste une maison, quelques pins et buissons, un ou deux massifs de fleurs ou de graminées, et surtout le travail de l'ombre, des couleurs de la maison et de son toit.</div><div><br></div><div>J'en étais déjà à mon Troisième Petit Rien De La Journée. C'était Bien Plus Que Rien. Une activité calme, tranquille, sans langage, une activité vraiment reposante, de la détente sans contrainte autre que technique ou plutôt, d'absence de révision de la technique.</div><div><br></div><div>Aujourd'hui, pas de peinture. Nouvelle arrivée. La maison est rarement longtemps vide.</div><div><br></div><div>Mais après avoir fait découvrir les magnifiques changements à nos visiteuses, je suis remontée dans notre chambre pour y rechercher quelques minuscules vases en poterie. Des Vases À Petits Bouquets De Rien.</div><div><br></div><div>La semaine dernière, dans un coin sombre de la forêt avoisinant le village où nous avons fait une pause pour le goûter, nous avons découvert des tapis de violettes.</div><div><br></div><div>Depuis l'épisode des jacinthes roses, je rêvais de me faire, comme autrefois, Un Très Joli Petit Bouquet Rond De Violettes et un Tout Petit Bouquet De Coucous. Mais, dans le pré à côté, il n'y avait que quelques pales violettes d'un bleu délavé et trop eu de coucous pour ne pas appauvrir le paysage de mon réveil.</div><div><br></div><div>Pou pouvoir aller cueillir ces violettes et faites ces bouquets, en y ajoutant aussi un bouquet de pâquerettes jolies, il me fallait ressortir mes minuscules vases en poterie vernissée.</div><div><br></div><div>Le Petit Rien Du Jour, mais, ça a été le lavage de ces vaselets pour tous petits bouquets, bien sûr.</div><div><br></div><div>La cueillette des violettes attendra l'occasion qui se présentera.</div><div><br></div><div>Dès demain, Mes Toutes Petites Poteries trôneront sur la cheminée.</div><div><br></div><div>Et ce sera bien.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 26 avril 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>C'est dans les Toutes Petites Poteries De Rien Que Se Font Les Jolis Bouquets de Petites Fleurs Toutes Simples À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQTWot57C7Dy1wva65iHxDUVCkh5dPGjmvj7lzSXtnpQFxhKyiy_T-K5Bfs93XbD51b6VLbT27RnGEjC5uQ7wv_XDIM2cWWAwiMiQpy8TmoBydtQePvsGWMaeRblbYc2K1ILs0R2maAM/s640/blogger-image--1312040415.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlQTWot57C7Dy1wva65iHxDUVCkh5dPGjmvj7lzSXtnpQFxhKyiy_T-K5Bfs93XbD51b6VLbT27RnGEjC5uQ7wv_XDIM2cWWAwiMiQpy8TmoBydtQePvsGWMaeRblbYc2K1ILs0R2maAM/s640/blogger-image--1312040415.jpg"></a></div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-25896633716394634152016-04-22T22:48:00.001+02:002016-04-24T18:44:50.678+02:0028 #CPR Carnets de Petits Riens : Ce Tout Petit Rien est Tout Petit
Petit. Mais c'est Un Tout Petit Rien Avide De Tout. Il dit toujours «
Encore ! Encore ! ». Il ne se lasse jamais de rien.28 #CPR Carnets de Petits Riens : Ce Tout Petit Rien est Tout Petit Petit. Mais c'est Un Tout Petit Rien Avide De Tout. Il dit toujours « Encore ! Encore ! ». Il ne se lasse jamais de rien.<div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Ce Tout Petit Rien est Tout Petit Petit. Mais c'est Un Tout Petit Rien Avide De Tout. Il dit toujours « Encore ! Encore ! ». Il ne se lasse jamais de rien.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Toujours joyeux, toujours heureux, il est avide, curieux, frénétique même. Tout l'intéresse, tout le met en joie. Il est curieux de la vie, si « <i>Toujours prêt !</i> » qu'il aurait pu être une mascotte de scouts, autrefois. </span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Gai, enjoué, curieux, il traverse ton espace et te donne la pêche à chacun de ses passages dans ton horizon. </span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Il s'étonne, s'émerveille, transforme tout en merveille. </span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">À lui tout seul, c'est une vraie merveille des merveilles.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Mais ne me demande pas pas ce qu'est Ce Petit Rien Tout Curieux, Tout Avide. C'est le mien, peut-être pas le tien. Et puis, tu sais, j'ai perdu avant-hier Ce Petit, Petit Rien Tout Avide. Il ne m'en reste plus que le souvenir, un souvenir joyeux, avide, riant. Mais je n'ai plus de trace. Il ne reste plus que dans mon souvenir. Et tu sais bien combien j'aime continuer à toujours aller de l'avant, quelles que soient les circonstances.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Je ne peux donc plus te décrire parfaitement Mon Tout Petit Petit Rien, Toujours Joyeux, Toujours Avide, Parfois Tellement Frénétique Qu'On Se Demande Si On Pourra Le Suivre, Tellement Il Est Gourmand De La Vie, Irrésistiblement Curieux.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Et puis, tu sais, nous n'avons pas tous les mêmes Petits Riens.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Un Petit Rien, c'est quelque chose de très personnel.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Ça peut se partager, mais tu sauras trouver le tien si tu cherches celui qui te correspond bien.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Et ne crois pas qu'on aime les mêmes Petits Riens toute sa vie. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Oh ! Que Nenni !</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Nos Petits Riens dependent de de que nous vivons et de ce que nous aimons à un moment donné de notre vie. Mes Petits Riens D'Enfant ne sont pas les mêmes que Mes Petits Riens D'Adulte, ni ceux de mon Tout Petit Petit Début De Grand Âge (Je ne suis n core qu'un bébé vieux, voyons !). </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">La vie est si longue qu'on a bien le temps de profiter de Tous Petits Riens Variés et Complètement Différents, Parfois Même Opposés.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Mais pour cela, bien sûr, tu le sais bien, cela ne peut se faire que si on est comme Mon Petit Rien Du Moment, Curieux, Enjoué, Avide. Frénétique devant chaque découverte, criant « <i>Encore ! Encore ! Encore !</i> ».</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Hélas, tu sais ce qui est arrivé à Mon Petit Rien Tout Petit Petit, Avide De Tout ? Je sais que tu sais, mais il faut que je te le dise...</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">J'ai bien failli en crever de rage contenue. Tu sais quoi ?</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Oui. Je sais que je te l'ai déjà dit.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Mais il faut que je parle de ce Très Grand Chagrin De La Perte D'Un Tout Petit Petit Rien Chéri.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Je l'ai perdu. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Irrémédiablement perdu. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Je l'avais créé de toutes pièces, inventé d'un coup d'un seul, tout d'un pièce, dans la frénésie de l'écriture. Mais j'écrivais semi-allongée, les jambes repliées, et lorsque je me suis penchée vers l'avant, la tablette est tombée sur Mon Petit Gros Ventre Moyen De Jeune Vieille Dame, et quand je l'ai relevée, Mon Petit Rien Tout Frénétique s'était effacé. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Il n'était plus là. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><i>Pffuit ! </i></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><i><br></i></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><i>Fini ! </i></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Parti dans les limbes de la Pomme. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><i>Fucking Pomme !</i></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Quelle déception ! Quelle tristesse ! J'ai mis deux jours à pouvoir m'y remettre.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Tu sais, celui-ci n'est qu'un pâle reflet du Premier Tout Petit Petit Rien Tout Avide. Heureusement que Ces Petits Riens Ne Sont Pas Des Enfants, même si parfois, ils ressemblent furieusement à des enfants, grands ou petits, par leurs comportements. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Un Petit Rien De Remplacement, ce n'est pas aussi bien que Le Tout Petit Petit Rien Perdu. Mais moi, je sais bien qu'il y aura encore plein de Tous Petits Petits Riens.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Mon avidité y veille.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Le Nouveau Petit Rien Du Jour N'Aura Pas Besoin De S'Allonger Vingt-Trois Ans Sur Un Divan. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Finalement, c'est cool d'être La Maman De Petits Riens. C'est une responsabilité très limitée. Si tu en rates un ou que tu en perds un, il n'y a finalement Rien De Bien Grave, <i>Et C'Est Tant Mieux !</i>, comme disait la vieille pub !... Car jamais, jamais Un Petit Rien Ne Se Vexe De Ce Que Lui Fait Faire Sa Maman De Papier.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Alors, la joie au cœur, j'ai pu passer à la confection d'Un Tout Nouveau Petit Rien Bien, Bien Intimidant...</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Tu sais quoi ?</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Aujourd'hui, j'ai enfin ouvert ma boîte d'aquarelle que je gardais neuve depuis des années, de peur de gâcher les couleurs par des tâtonnements douteux de débutante.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">C'est très difficile, quand tu as été habituée à faire beaucoup de chose avec beaucoup d'énergie, d'engagement et donc de réussite, de se retrouver dans la position de l'apprenti, dans l'enfance d'un l'art que tu n'as encore jamais pratiqué, sauf peut-être quelques après-midi dans l'enfance.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Alors, oui, bon, bref, Le Petit Rien Du Jour Qui A Remplacé Le Tout Petit Petit Rien Avide n'est pas une œuvre d'art, mais pour une première aquarelle d'adulte qui ne dessine pas hbituellement, ce n'est quand même Pas Rien. Je trouverais même que ce serait plutôt bien.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Surtout toute la partie gauche. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">J'ai toujours un peu de mal à remplir la partie droite quand je tente de dessiner en couleur avec des carrés de pastel. Et avec ce qui correspond au sol de premier plan. Chez Moi, Le Petit Rien Coloré Préfère Les Horizons Lointains. </font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Espèce de rêveuse, va !</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Toujours à regarder au loin.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Pour avancer loin.</font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif"><br></font></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Alors, certes, il</font><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"> me faudra encore apprendre à alléger la couleur, préserver Le Tout Petit Rien De Blanc Et de Transparence qui suggère sans appuyer, apprendre à dessiner une ébauche un peu plus construite avant de colorer, mais tout de même, c</span><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">'est bien, ce nouvel essai de Petit Rien, Ce Tout Petit Début De Rien D'Aquarelle Sur Un Tout Petit Format (ce qui n'est certainement pas le plus facile pour commencer et éprouver la liberté du papier blanc). </span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Et grâce à Ce Nouveau Petit Rien, j'ai retrouvé les mots pour retourner aux Petits Riens, malgré La Tragique Perte Accidentelle.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">La vie est en couleurs, sur le papier. En levant les yeux dans le jour fort de la campagne, je découvre de terribles nuages : beau modèle pour un dégradé de ciel gris.</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><font face="Helvetica Neue Light, HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif">Mais aujourd'hui, j'avais la tête ailleurs que dans le vrai ciel. Mon ciel de papier est tout ensoleillé, et c'est bien.</font></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">© Simone Rinzler | 22-24 avril 2016 - Tous droits réservés </span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Les Petits Riens Réchauffent Le Cœur et me rosissent les joues de bonheur À L'Atelier de L'Espère-Luette</span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><br></span></div><div><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;"><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQlfOVoQvudayk4WJJPhulrCa3pvgrVrIxWznQTEAr9_4jISyk3c8hi8EUdi-SIGK-M026WZARg7LLqSxv7amxFohfN0jB1wrGM4qC0lQ0q8o9ozC60zWVsV2_UUoR1-S_T3amjHPczPs/s640/blogger-image--1233993700.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQlfOVoQvudayk4WJJPhulrCa3pvgrVrIxWznQTEAr9_4jISyk3c8hi8EUdi-SIGK-M026WZARg7LLqSxv7amxFohfN0jB1wrGM4qC0lQ0q8o9ozC60zWVsV2_UUoR1-S_T3amjHPczPs/s640/blogger-image--1233993700.jpg"></a></div><br></span></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-42031732663146103282016-04-21T15:18:00.001+02:002016-04-21T15:49:07.110+02:0027 #CPR Carnets de Petits Riens : À peine le réveil avait-il sonné que
Les Petits Riens commencèrent à se chiffonner. Doucement d'abord. Comme
une petite hygiène du matin pour vérifier qu'on est bien réveillé et
bien en vie.27 #CPR Carnets de Petits Riens : À peine le réveil avait-il sonné que Mes Petits Riens commencèrent à se chiffonner. Doucement d'abord. Comme une petite hygiène du matin pour vérifier qu'on est bien réveillé et bien en vie.<div><br></div><div>À peine le réveil avait-il sonné que Mes Petits Riens commencèrent à se chiffonner. </div><div><br></div><div>Doucement d'abord. <span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Comme une petite hygiène du matin pour vérifier qu'on est bien réveillé et bien en vie. </span><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Puis un peu plus ardemment. </span><span style="font-family: 'Helvetica Neue Light', HelveticaNeue-Light, helvetica, arial, sans-serif;">Et enfin, franchement violemment.</span></div><div><br></div><div>Ça criait, ca brûlait, ça se tirait les cheveux, ça se pinçait, et même, je l'ai bien entendu une fois au moins ça commençait à s'insulter. L'orage des Petits Riens étaient en train de se lever. Ce n'est pas si souvent, mais quand ça frappe, c'est comme l'éclair, la foudre se prépare à tomber.</div><div><br></div><div>Il y avait de la jalousie dans l'air et il me fallait intervenir. Or, je n'en avais pas envie. Je ne voulais pas gronder, tancer, me courroucer. J'étais la tête dans Un De Mes Nouveaux Petits Riens Matinaux et Rien, non, Rien ne pourrait m'en faire sortir. Mais il fallait interrompre ce fracas qui allait dégénérant.</div><div><br></div><div>On ne s'entendait plus et ce n'est pas comme cela que j'allais pouvoir continuer à écouter les oiseaux chanter et à distinguer leurs lignes mélodiques et leurs rythmes propres. C'était une vraie symphonie des oiseaux, mais voilà-t'y pas que Les Chamailleries De Jalousie De Mes Petits Riens commençaient à me brouiller l'écoute attentive du chant des oiseaux revenus peu en nos champs si r nos arbres et nos toits.</div><div><br></div><div>Il fallait la jouer fine. </div><div><br></div><div>Intervenir, certes, mais sans se mêler à la dispute n'est pas toujours la chose la plus aisée à effectuer. </div><div><br></div><div>Il est hors de question de donner raison à l'un sur l'autre, sinon, tu n'en as jamais fini et il y en a toujours un qui boude.</div><div><br></div><div>Prenant ma patience a deux mains, je me mis à faire diversion. </div><div><br></div><div>Je cessai d'écouter les pépiements et roucoulades inconnues pour me mettre à regarder fixement une touffe de fleurs inconnues au bord de la mare. Comme je m'installai comme pour m'émerveiller d'une merveille des merveilles, ils sont tous arrivés, un à un, pour regarder ce que j'observais avec tant d'attention (et, il faut bien le dire, de discrète ostentation...).</div><div><br></div><div>Puis, l'un d'entre eux m'a dit : « <i>Mais qu'est-ce que tu fais ?</i> »</div><div><br></div><div>J'ai répondu, tout doucement, sans presque faire de bruit : « <i>Chuuuuut ! </i>», en ne prononçant même pas la voyelle allongée. Ce ne fut qu'un léger souffle.</div><div><br></div><div>Il se sont mis un à un accroupis, à côté de moi. Il y en a même un qui s'est allongé sur moi et l'autre, à même la terre, malgré la fraîcheur d'avril.</div><div><br></div><div>On regardait, tous ensemble. Concentrés. Attentionnés. </div><div><br></div><div>Ils ne savaient pas quoi regarder et cherchaient, cherchaient, cherchaient. Plus aucun ne songeait à chicaner qui que ce soit. </div><div><br></div><div>Quand ils se mettaient à se poser des questions, je leur faisait signe de se taire avec de grands gestes lents de la main, parfois, même des deux mains. </div><div><br></div><div>J'orchestrais le silence de ma gestuelle tacite, taiseuse, silencieuse.</div><div><br></div><div>Au bout d'un moment, l'un d'eux me demanda :</div><div><br></div><div>« <i>Mais enfin, qu'est-ce qu'on fait là ! Il n'y a rien ! Moi, j'en ai assez ! Je m'ennuie, là ! Il n'y a rien à regarder ! </i>»</div><div><br></div><div>Alors, sans que j'aie besoin de Rien ajouter, tous les autres Petits Riens Rieurs Et Le Sourire Au Coin De L'Œil, se mirent à s'écrier :</div><div><br></div><div>- Quoi ? Tu ne vois Rien !!!!</div><div><br></div><div>- Tu n'as pas dû bien regarder !</div><div><br></div><div>- C'est peut-être que tu n'as pas regardé au bon endroit ! Tiens ! Viens voir là ! C'est là !</div><div><br></div><div>- Oui ! oui ! C'est là !</div><div><br></div><div>- Viens ! </div><div><br></div><div>- Viens !</div><div><br></div><div>- Oui ! Viens ! </div><div><br></div><div>Et moi, pend ta ce temps-là, je regardais Tous Mes Petits Riens Rabibochés, Désenjalousés, dans le silence des cris, au son des rythmes mélodieux des oiseaux du coin.</div><div><br></div><div>Ils se retournèrent vers moi et me dirent :</div><div><br></div><div>« <i>Oh ! La Chance ! Tu as vu ! On regarde tous le silence.</i> »</div><div><br></div><div>Je n'ai Rien dit, mais j'ai souri. </div><div><br></div><div>C'est que...</div><div><br></div><div>Hé ! Hééé !</div><div><br></div><div>Ça marche bien, Les Exercices De L'Atelier Des Petits Riens.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 21 avril 2016 - Tous droits réservés.</div><div><br></div><div>On Regarde Le Silence À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrTw8fF_L7mbhPL1Ek2VLjFxwjA7HW8Vn-JRd9j0NCciVA7nG3qM6FBNBZbwjG0rNYcJ1lFEFGbtabgZS716ZxEeAM98D6ncHZrGYh4KSMF0I-PxfO3doZsUzK4TW_VRBgB80pqNahda4/s640/blogger-image--262421626.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrTw8fF_L7mbhPL1Ek2VLjFxwjA7HW8Vn-JRd9j0NCciVA7nG3qM6FBNBZbwjG0rNYcJ1lFEFGbtabgZS716ZxEeAM98D6ncHZrGYh4KSMF0I-PxfO3doZsUzK4TW_VRBgB80pqNahda4/s640/blogger-image--262421626.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div><div>.</div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-902818793918546612016-04-20T20:23:00.001+02:002016-04-20T21:00:21.635+02:0026 #CPR Carnets de Petits Riens : Tu sais, je sens le vent avec mes
narines et mes oreilles. - Mais qu'est-ce que tu racontes ? Le vent,
c'est avec sa peau qu'on le sent ! - Ah mais cela, c'est parce que tu
n'es pas habituée à La Chasse Aux Petits Riens26 #CPR Carnets de Petits Riens : Tu sais, je sens le vent avec mes narines et mes oreilles. - Mais qu'est-ce que tu racontes ? Le vent, c'est avec sa peau qu'on le sent ! - Ah mais cela, c'est parce que tu n'es pas habituée à La Chasse Aux Petits Riens<div><br></div><div>Tu sais, je sens le vent avec mon nez et mes oreilles. </div><div><br></div><div>- Mais qu'est-ce que tu racontes ? Le vent, c'est avec sa peau qu'on le sent ! </div><div><br></div><div>- Ah mais cela, c'est parce que tu n'es pas habituée à La Chasse Aux Petits Riens !</div><div><br></div><div>Tiens, l'autre jour, sur mon vélo, j'ai senti le vent avec la peau de mon visage, oui, bien sûr. Mais je l'ai senti aussi parce qu'il m'apportait des senteurs de miel et de colza. Et selon la force ou la direction du vent, je sens plus ou moins fort la bonne odeur de miel à tartiner ou l'affreuse odeur envahissante du champ de colza.</div><div><br></div><div>Lorsque je revenais de la ferme fortifiée, au retour, mes narines avaient déjà senti le colza quelques temps avant, s'étaient enivrées de son odeur prégnante. Puis, je m'étais éloignée et je n'avais plus rien senti. </div><div><br></div><div>Mais lorsque j'ai longé à nouveau l'étendue jaune du champ de colza, je n'ai même pas eu besoin de fermer les yeux pour avoir le sentiment que je me régalais de tartines de beau miel jaune pâle et crémeux. </div><div><br></div><div>Parfaitement ! </div><div><br></div><div>Tout le temps où j'ai longé à nouveau le champ, j'ai prétendu manger ces délicieuses tartines miellées. Mon nez trompait mes papilles. Il s'imaginait que mes lèvres étaient prêtes à engouffrer le bon pain grillé largement tartiné du bon jus de l'abeille.</div><div><br></div><div>Alors, oui, je sens le vent avec mon nez, et ça, si ce n'est pas Un Petit Rien, je me demande bien qu'est-ce que ça pourrait bien être d'autre !</div><div><br></div><div>Mais, tu sais, le vent, je le sens aussi avec mes oreilles. </div><div><br></div><div>Attends !</div><div><br></div><div>Je vais te raconter. Ça, c'était Mon Petit Rien Marin Du Jour.</div><div><br></div><div>Alors, voilà. J'attendais dans la voiture sur un parking de la mini rocade de la ville près de laquelle nous séjournons. J'avais laissé ma fenêtre ouverte et le paysage était loin d'être magnifique. Sur ces rocades autour des centres de villes, les bâtiments ne sont pas très propices à la rêverie. Ce sont d'affreux bâtiments de ferraille ou de béton, bordés de parkings bitumés. </div><div><br></div><div>Tu pourrais croire qu'il n'y a rien là qui éveille Le Petit Rien.</div><div><br></div><div>Eh bien, figure-toi que j'ai eu Un Magnifique Petit Rien Du Vent. Je ne pensais à rien de précis, mais peu à peu, mon ouïe fut attirée par autre chose que le bruit des véhicules qui passaient presque sans cesse. </div><div><br></div><div>Mais il y avait du vent, un peu de vent, un peu, beaucoup de vent, juste assez de vent pour attirer mon attention.</div><div><br></div><div>Il y avait un petit bruit irrégulier, un peu métallique qui me rappelait quelque chose. </div><div><br></div><div>Je ne savais pas de quoi il s'agissait. J'ai tourné les yeux vers l'origine de ce bruit qui ne m'était pas inconnu, sans toujours trouver ce qui venait de s'imposer à mon esprit.</div><div><br></div><div>Et là, tout à coup, je me suis retrouvée au bord de la mer, alors même que j'étais au bord de la petite ville en pleine campagne verdoyante de la Région Centre, non loin de la Normandie ! </div><div><br></div><div>J'ai levé les yeux.</div><div><br></div><div>Et là...</div><div><br></div><div>J'ai vu des mâts, des drapeaux et des filins qui faisaient claquer les drapeaux sur le parking de l'autre côté de la route. J'avais étais éveillée dans mon attente par les bruits d'un port fantôme, d'un port inexistant.</div><div><br></div><div>En pleine petite zone industrielle, malgré l'absence du cri des mouettes et la présence des voitures incessantes, un petit port de mer est venu choquer à mes oreilles.</div><div><br></div><div>Tu sais quoi ? C'était la concession Peugeot de la ville avec ses mats et ses drapeaux bleus et argent.</div><div><br></div><div>Le Petit Rien Marin était bien là, malgré les arbres, les tracteurs, les camionnettes, les remorques et les tracteurs du parking où j'étais garée.</div><div><br></div><div>Même les yeux grands ouverts, l'effet mer restait présent, durablement. </div><div><br></div><div>Et voilà la découverte du jour. Le vent dans les mats, c'est un souvenir des oreilles. Il peut se réveiller n'importe où. </div><div><br></div><div>Pourvu que tu saches attendre, sans rien faire, sans réfléchir.</div><div><br></div><div>Aujourd'hui, j'ai fait un petit tour au bord de la mer, en plein milieu du Pays Percheron.</div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 20 avril 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>Les Petits Riens Gourmands Et Maritimes Se Pavanent À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqcNMIhFpcMUE8z0gSggaDhXGuMHqcMadWWFGK412No4gISgB-40743HPt0J3qtw8ED_BkvJwr-w7Q8Lolqh2t4T6JIdaJzt_8KP_bBYFygNQ-04JsEOzma2kUSVPr_kxIz_ZjehFA8_0/s640/blogger-image--1175590532.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqcNMIhFpcMUE8z0gSggaDhXGuMHqcMadWWFGK412No4gISgB-40743HPt0J3qtw8ED_BkvJwr-w7Q8Lolqh2t4T6JIdaJzt_8KP_bBYFygNQ-04JsEOzma2kUSVPr_kxIz_ZjehFA8_0/s640/blogger-image--1175590532.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-785451505619003341.post-48831979447723636792016-04-19T16:41:00.001+02:002016-04-19T17:03:54.235+02:0025 #CPR Carnets de Petits Riens : Tu ne devineras jamais ce qu'ont été
jusqu'à ce moment Mes Petits Riens Du Jour. Il faut d'abord que je
remonte à hier. Tu vas voir.25 #CPR Carnets de Petits Riens : Tu ne devineras jamais ce qu'ont été jusqu'à ce moment Mes Petits Riens Du Jour. Il faut d'abord que je remonte à hier. Tu vas voir.<div><br></div><div>Tu ne devineras jamais ce qu'ont été jusqu'à ce moment Mes Petits Riens Du Jour. Il faut d'abord que je remonte à hier. Tu vas voir.</div><div><br></div><div>Alors, d'abord, hier a été Une Grande Journée. J'ai enfin pu me remettre le pied au pédalier. J'ai choisi une promenade très courte, pour ne pas avoir à le regretter trop longtemps. Plus d'un mois couchée et fatiguée, ça se fête comme Un Rien, mais Il Ne Faut Pas Trop Pousser. La griserie du plaisir de se remettre en selle, c'est la griserie du vent sur ton visage, de l'air qui fouette ton corps grâce à l'aide de la vitesse. </div><div><br></div><div>Hors voiture, la vitesse est vent. </div><div><br></div><div>Et tu sais comme j'aime Le Petit Vent. Comme j'essayais de pédaler lentement et très régulièrement pour ne pas épuiser Les Petite Forces Revenues, ce n'était qu'Un Assez Petit Vent. </div><div><br></div><div>Bien sûr, comme la bicyclette est à assistance électrique pour que je puisse suivre le rythme des autres quand on pédale ensemble, il y a davantage de vent, et aussi l'obligation de maîtriser La Petite Technique Pour Ne Pas En Faire Trop, car cela paraît facile, mais ce n'est pas du tout un vélomoteur ! </div><div><br></div><div>Il faut pédaler vraiment. </div><div><br></div><div>Il n'y a pas de chiqué !</div><div><br></div><div>Tu pédales moins fort, mais tu pédales vraiment et si tu n'y prends pas garde, tu peux te fatiguer plus vite que tu ne le penses, car l'assistance aide, il n'y a pas à dire, mais c'est bien toi qui pédales, il ne peut pas en être autrement ! </div><div><br></div><div>Et là, gare à la mauvaise surprise pour celui qui croit que le vélo fait tout :</div><div><i><br></i></div><div><i>Coucou, courbatures ! </i></div><div><i>Coucou les genoux !</i></div><div><i><br></i></div><div><i>Bien-être au trou !</i></div><div><i>T'es mou du genou !</i></div><div><i><br></i></div><div>Donc, je pédalais doucement et régulièrement, surtout très régulièrement pour éviter les à-coups de l'assistance bienheureuse, je commençais à trouver que je peinais déjà un peu et que j'avais bien fait de partir seule pour une si petite promenade, et là, que sens-je ?, que vois-je ?</div><div><br></div><div>Un champ de colza à l'odeur entêtante, bien sûr !</div><div><br></div><div>Ah, Ce Petit Rien de la première véritable odeur de colza, si mielleuse et si forte que tu ne sais jamais si elle te plaît ou te dérange, <i>L'Odeur Ambiguë Par Excellence</i>. </div><div><br></div><div>Tu allais t'apprêter à faire demi-tour, mais on ne recule pas devant Un Petit Rien Double qui te saute dessus : l'odeur du colza et le vent de ta vitesse acquise sur le visage. </div><div><br></div><div>Alors, j'ai continué. J'en ai profité, profité, profité ! </div><div>J'étais heureuse, j'étais bien. </div><div><br></div><div>Je craignais bien un peu de la payer un peu le lendemain, cette douceur du bonheur, mais rien ne m'aurait fait m'arrêter tellement c'était bien.</div><div><br></div><div>Du coup, je n'allais tout de même pas m'arrêter là. </div><div><br></div><div>J'allais continuer jusqu'à un endroit symbolique, <i>Un Petit Coin Magique À Petits Riens Bucoliques</i>, la ferme fortifiée d'à côté, un peu plus loin. </div><div><br></div><div>Puis, une fois passée la ferme, j'ai longé le champ clos de barbelés, malgré l'absence des vaches normandes noires et blanches. J'ai poussé jusqu'à l'orée du petit bois vert sombre.</div><div><br></div><div>Je n'ai pas poussé plus loin. Je voulais y retourner le lendemain ou le surlendemain, selon la forme, l'occasion et surtout la disponibilité de ma monture assistée. </div><div><br></div><div>Car on a beau dire, ils sont nombreux à me l'envier, mon vélo adoré. </div><div><br></div><div>Ne crois surtout pas que c'est un truc d'infirme ! </div><div><br></div><div>C'est un truc qui te permet d'aller plus loin, plus vite, de collectionner Davantage De Petits Riens En Une Seule Journée. </div><div><br></div><div>Et pour cela, même les anciens détracteurs, après l'avoir essayé, sont les premiers à vouloir te le piquer !</div><div><br></div><div><i>Jour Après Jour !</i></div><div><i>Heure Après Heure !</i></div><div><br></div><div>La seule limite, c'est la tenue de la batterie, sinon, il serait en marche en permanence, Mon Bon Pégase À Batterie Rechargeable !</div><div><br></div><div>Tiens, à l'heure où je t'écris, il y en avait deux qui voulaient l'avoir, Ton Super Bazar !</div><div><br></div><div>Ils sont tous partis se promener. En attendant, je repose mes cuisses de vieille grenouille de vélo assisté pendant leur Grand Tour, en écrivant, fenêtre ouverte, semi-allongée dans le silence habité de la nature.</div><div><br></div><div>J'en ai profité pour faire mon jeu préféré ici. Pendant que tous les enfants, Petits et Grands étaient partis, j'ai fait mes quelques minutes de balançoire. Si tu savais comme j'adore m'envoyer en l'air sur Mon Vieux Siège De Bois Tout Râpé !</div><div><br></div><div>C'est que c'est un cadeau que je me suis fait à moi-même il y a des années. Je voulais qu'il y ait une grande balançoire dans mon jardin. Pour moi. Pour me faire plaisir. Sentir mon petit vent vivant. Aller de plus en plus haut. </div><div><br></div><div>Si tu crois que c'est un truc de petite fille, c'est que cela fait bien trop longtemps que tu ne t'es pas remis le cul dessus. </div><div><br></div><div>Je crois bien que je fais même bien attention à ne jamais grossir au point de ne plus pouvoir m'asseoir sur ma balançoire ! Même si je ne le fais pas exprès pour ça, à chaque fois que je remonte dessus, je m'émerveille ! </div><div><i><br></i></div><div><i>Hé !</i> </div><div><br></div><div>Je rentre encore entre les deux cordes de la balançoire sans me faire scier l'extérieur du postérieur ! </div><div><br></div><div><i>Hé ! Hé ! Hé ! </i></div><div><br></div><div>Une année, je n'avais plus pu. Il fallait faire quelque chose. J'avais une maladie chronique qui m'avait fait prendre du poids inconsidérément. </div><div><br></div><div>Toujours la même, naturellement. </div><div><i><br></i></div><div><i>C'est </i>toujours<i> La Faute Aux Hormones, Simone !</i>, Anne Sylvestre l'avait bien compris !</div><div><br></div><div>Donc, là, tout à l'heure, tout le monde était parti et j'ai fait mes quelques minutes de balançoire endiablée ! </div><div><br></div><div><i>Haut ! Fort ! </i></div><div><i>Au Grand Vent ! </i></div><div><i>Hisse et haut !</i></div><div><br></div><div>Mais non, ils n'étaient pas encore partis ! Je me souviens maintenant !</div><div><br></div><div>J'ai bien entendu Les Petits dire « <i>Mamie va s'envoler </i>! ». Pour de vrai ! Ils n'en revenaient pas. J'étais sortie de mon fauteuil.</div><div><br></div><div>Oui, c'est vrai, je m'envole !</div><div><br></div><div>Je m'envolais même avant d'être Mamie, d'ailleurs !</div><div><br></div><div>J'aime m'envoler !</div><div><br></div><div>J'aime rouler !</div><div><br></div><div>J'aime la sensation du vent sur mon corps.</div><div><br></div><div><i>Petit Vent Ou Grand Vent,</i></div><div><i>Vive Le Vent !</i></div><div><i>Vive Le Vent Vivant !</i></div><div><br></div><div><i>Vive Les Petits Riens, Nez Au Vent !</i></div><div><i><br></i></div><div><i>En avant !</i></div><div><br></div><div>© Simone Rinzler | 19 avril 2016 - Tous droits réservés </div><div><br></div><div>Je M'Envole Au Plein Air Du Vent Vivant, À L'Atelier de L'Espère-Luette</div><div><br></div><div><div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRqX2Vd87vCsSLjGqVmwSU6zL2JZ6XtRpD3eYBtUgoC-XL6hpEl7iIAP1xPqa6uyctagi8pkRRsZCvuq7wC3HHIUq4kvW3qXmt2Myxu2iolKN3NMVqiEqlz9ewU9Vt9XkEtzt3QU8cWM/s640/blogger-image-1853806098.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrRqX2Vd87vCsSLjGqVmwSU6zL2JZ6XtRpD3eYBtUgoC-XL6hpEl7iIAP1xPqa6uyctagi8pkRRsZCvuq7wC3HHIUq4kvW3qXmt2Myxu2iolKN3NMVqiEqlz9ewU9Vt9XkEtzt3QU8cWM/s640/blogger-image-1853806098.jpg"></a></div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div><div><br></div>Simone RINZLERhttp://www.blogger.com/profile/13714086625230953577noreply@blogger.com0